Под небом

Соври, что норма для нас — молчать, скажи, что, в принципе, невозможно рукой коснуться сейчас плеча, когда на сердце и так тревожно, когда паршиво до дыр в груди, и пальцы тянутся вырвать раны, угробив вечера посреди, а на могилу сложив тюльпаны. Соври, что лучшего больше нет, что эти дни, пролетая мимо, заполнят фильмы и интернет, а с ними — слёзы под тонной грима. Запри на ключ за собою дверь, отбрось сомнения вместе с курткой, и первый камень вложи в барьер, а я запутаю все маршруты. Давай соврём, что давно пора идти дорогой своей отдельно и выбрать разные номера, чтоб разбежаться, как пыль, бесцельно, чтоб не запомнить ничьи глаза, забыть когда-то приятный голос, когда в округе гремит гроза, а в душу лапы пускает холод. Ты знаешь, миру и дела нет, и он с успехом поглотит снова едва окрепший на миг рассвет, закрыв дождями его сурово. И слышишь — лучше сейчас соври, чтоб захотелось пожить обманом, не замечая, что фонари не светят больше сквозь дым тумана.