Плевать на порядки арбитров, закон для нас не господин. Державой пусть станет палитра, а скипетр наш — мастихин!
Наречь бы константой творение, венцом мироздания — холст, поставить бы музы стремление к ним на пьедестал, во весь рост!
Акрил, акварель, гуашь, масло — в их честь дифирамбы лишь петь! Как страстно вальсируют краски! Как глазом за ними поспеть?
Мольберт? Не иначе колонна, хранящая антаблемент! Искусство — прекрасная донна, рутинности яркий пигмент!
Растянутся струны рояля, забудет все рифмы поэт… Коль что-то нетленное знаю, то кисти назву пируэт!