Часть 1
10 февраля 2017 г. в 13:40
Хочу сравнить я мир с больницей,
Где собрали больных душой.
Ни окон, ни дверей - темница.
Там слышен крик, там слышен стон.
Закрыл я уши, вижу лица.
Мне чуждо слышать голоса.
В их нотках страх. "Кто-то убийца!"-
Кричит безумная вдова.
А кто-то веру сердцем ищет.
Ему кричат, что Бога нет.
Со страху тот на стенах пишет,
Что одержим и взят он в плен.
Здесь так же детских ножек топот
И слёзы павших матерей.
Иду босой. Тут обувь топят!
И нет тепла. Мне все грустней.
Врачи, смотрители - убийцы!
А ведь безумны и они.
Так просят и меня сломиться.
Но ни спины, ни головы!
Как должен с этим я мириться?
Быть слабым? Пасть ниже травы?
Священник здесь читает книжки,
Когда вокруг безумцев рык.
Один сидит здесь за убийство.
Вторая где-то потеряла смысл.
Кому-то жить на воле кисло,
А ты же чист! Быстрей молись.
Босой по коридорам не ходи же!
На зов врача ты больше не ведись!
К устам своим примерь маску безумца.
В холодной камере быстрее ты запрись!
Большая комната с пустыми лежаками.
Наивный пастырь держит крест в руках.
Я на полу сижу, обложен дневниками.
Вокруг толпа, им сказки не нужны.
Нам всем внушают счастье меж стенами.
Мы смотрим фильмы, можем взять воды.
Не трогай патефон! Пластинки эти в яде!
Ведь ноты нас с ума должны сводить.
Хочу сравнить я мир с больницей,
Откуда нам спасения нет.
И посерели наши лица,
Сломался счастья наш кларнет.
Писать на стенах, вслух молиться -
Теперь меня не отличить.
У психов стану я учиться.
Наш мир никак не излечить.