/Без названия/

Тьма. Всепоглощающая тьма, где нет ни проблеска света. Не видно даже рук, поднесенных вплотную к воспаленным глазам. Здесь нельзя уснуть - иначе настигает невидимый страх. Здесь текут под ногами реки. Их цвета не видно, но все знают - они алые. Тихо хлюпая и журча, они текут от стены к стене, заполняя собой весь периметр поверхности, наполняя воздух запахом металла. Тошнотворно. Раздается звон. Непосвященный решил бы, что звенит колокольчик. Но все знают - звенит цепь. Тонкие цепи, тянущиеся к медным кольцам в стенах. Тонкие. Их можно было бы сломать. Вот только все знают - это бесполезно. Отсюда никто не уйдёт. Иногда приходит Кто-то. Его боятся, Его проклинают. Когда Он приходит, наступает агония. Крики, стоны. Истеричный смех сошедшего с ума. "Мусор" - лучшее, что можно здесь услышать. Это единственный способ выйти. Это единственный способ получить свободу. Влажный хруст эхом отражается от каменных холодных стен. Некоторое время еще слышится тихий скулёж, но и он вскоре затихает. Тогда молчание ликует, празднуя освобождение одного из многих. Все знают - теперь ему хорошо. Все завидуют. Все ждут. После Его ухода в темноте раздастся чавканье, звук раздираемой плоти и хруст. Визги недовольных, которым не досталось угощение. Это тоже скоро затихнет - еды немного. Тогда все снова будут ждать. Снова будут журчать реки, наполняя воздух металлом. Снова будут звякать цепи, создавая иллюзию звона колокольчика. Это похоронный звон. Это звон смерти, олицетворяющей свободу.