Пролог
8 января 2013 г. в 11:48
Эта книга веками лежала в надёжном тайнике, сокрытая от людских глаз, словно священное сокровище, которое никому не суждено найти. Когда я обнаружил её, она утопала в пыли, плесени и старой паутине. На кожаной обложке не прочитать названия, а страницы хрупки от старости. Это оказался дневник, автор которого давно умер. Вся память, что сохранилась о нём – сейчас предо мной на этих страницах.
Я сдул слой пыли и поместил наследие минувшей истории на стол пред собой, открыл книгу в мерцающем свете лампы и нашел на ее листах переживания человека, жившего давным-давно, которые до глубины души поразили меня с самой первой страницы. Первые строки словно подводили итог всему написанному далее. О радости писалось твердым и уверенным почерком. Неаккуратными и кривыми буквами писалось о боли и казалось, что автор писал это нехотя и старался побыстрее закончить. Повествование было выполнено в старинном стиле, обороты которого давно позабыты в наши дни.
Вот, что гласил текст:
Что послужило началом этих событий?
Когда колесо судьбы пришло в движение?
Возможно, сейчас уже нельзя отыскать ответ
В глубинах потока времени.
Но, возвращаясь к тем событиям, я думаю,
Что мы умели любить, а потом научились ненавидеть.
Мы причиняли боль другим, и нам тоже причиняли боль.
Но несмотря ни на что, мы мчались как ветер,
И отзвуки нашего смеха звенели под лазурным небом...