Шёлковый призрак

Я знаю, порой ты мечтаешь о том, чтобы эта куча кровавого трепья в углу была не твоя. От этого вороха пахнет засохшей кровью, и стоит только посмотреть на него и вспоминается другой, но такой похожий густой запах наполняющий ноздри - другой и всё же такой похожий. Запах свежей крови. Воспоминания так ярки, думаешь хоть что-то может заглушить их? Ты ищейка, ты бродячий пёс на коротком поводке у тьмы. Вчерашняя ночь - город полный ослепляющих огней, угольно-чёрное небо, и - как удачно! - цветущая алой розой луна, блестящий красный рубин перекатывается через облака... Помнишь добычу? Он даже не понял что произошло, а его кости лишь еле слышно скрипнули и тело обмякло. Да, ты из тех, кто ломает шеи не без этого неприятного хруста. Да, ты из тех, кто целый город может уничтожит за два часа, лишь бы платили. Грациозная кошка, неуловимый призрак - пошлые заголовки кричат о тебе на каждом углу, но разве они знают? Могут ли они, живущие в тепле и уюте размеренной жизни понять тебя? Видели ли они тебя в начале? Сжавшийся, крохотный грязный комочек, которому, увы, не нашлось места на такой, казалось бы большой планете. Неужели эти глупцы думают, что знают тебя? Нет, нет. Едва ли можно найти чёрное от рождения сердце. Да и будем честны - оно у тебя будет почище многих. Ты лишь вынырнула из омута отчаянья и жалости к себе. Это бездонная яма и чертовски повезло выбраться из неё самой. Но ты лишь одна из многих бродячих псин. Не лучше, не хуже. Такая же как остальные. Вот и растворился глянцевый блеск бульварных газет под тонкою стройкой прозрачнейшей кислоты.