Бесцельно серое
7 января 2013 г. в 03:52
А все началось с фразы: "Напиши про дружбу". Тебе, Кристиан.
А он не уходит медленным шагом к закату.
И у него в магазине только один патрон.
Но у него ты вряд ли походишь матом,
Его короли никогда не покинут свой трон.
Он редко смеется - он чаще курит устало,
И часто грустит обо всем, что отыщет на свете.
Хоть ему и болит - ему этой боли мало,
И он бы желал за все стоять в личном ответе.
А он не жалеет. "Раз было, значит, так надо".
И в небо не рвется к рвано-косым облакам.
Ему все равно, где есть на карте Канада.
Он до абсурда привык назначать все себе сам.
Ему все равно, какое число, день недели, и дата.
Он плевал на Зиг-Зауэр в чужой для него кобуре.
Кто-то гибнет от рака. Кого-то мучит простата,
Ну а он сотню раз сам себя убивает на дне.
И ему все равно если он загнется от СПИДа
Или укусит какой-то паук и он станет мутант.
Он укрывает все дымом, врагов называет "гнида",
А в любви он привычно обычный сухой дилетант,
потому все равно. Мы по разные стороны века.
Мы по разные стороны всего, что он строил сам.
И он называет себя лишь с приставкой "дека-"
Окончание "-дентом" говорит, тихо пряча глаза.
И он так и живет, врываясь в серые будни.
Сам серый, без цвета - он давно уже стер его сам.
И если такого, о горе, хоть кто полюбит,
Он только рукой проведет по седым волосам.
Ведь он не бежит, не спешит, никуда не торопится.
У него нет часов, а в кармане - сухой сезам.
И он существуя, творит что ему лишь захочется
И лишь по принципам, которые выстроил сам.
Да и он не живет. По сути - лишь существует.
И себя убивает по числу серо прожитых лет.
"Выживать?" - в сотый раз про себя вопрошает пулю.
Парень втайне мечтает, когда она скажет "Нет".