american girl

Они встретились на концерте. Он британец. Она американка. В его глазах мелькали нотки боли. Ее глаза были полны радости. Его голос звучал настолько подавлено, что казалось, будто он сейчас упадёт и расплачется. В ее голосе было столько радости, что казалось, будто она не грустит никогда. Она казалась ему красивой. Он казался ей необычным. Он описывал ее просто красивой американкой. Она описывала его как тощего парня с классными глазами и широкой улыбкой и говорила, что он похож на наркомана. Он никогда не говорил о ней на публику, прятал ото всех, словно стыдился. Она писала о нем целые поэмы в сотни слов. Он, наверное, не любил ее. Она, наверное, любила его до безумия. Настоящего безумия. Он считал ее красивой игрушкой, которая исполнит его прихоти. Она считала его юным Богом* и готова была сделать для него все. Он любил красное вино и сигареты. Она тоже нашла это чем-то действительно прекрасным. Белые простыни, яркие огни, кривые зубы и ночь, наполненная жизнью… Он говорил ей, что так все и начинается. Он зажал зубами сигарету, а она порывистыми вдохами вдыхала запах никотина, который казался ей лучшим запахом на свете. Все, связанное с ним, все, к чему он прикасался, было самым лучшим. Поэтому она так любила себя. Его тёплые губы медленно скользили вниз по ее маленькому телу, она схватилась за его сильные руки, словно за лестничные перила. Он просто захватил ее разум и облегчил ее боль. Он оставлял багровые следы на ее теле, словно отмечал, что она принадлежит ему. Она вспомнила, как в первый день их встречи он сказал, что заполучит ее любым способом. Она прижималась к его телу, пока он слегка грубо двигался в ней. Она тихо всхлипнула, смотря в его грустные глаза, и он слегка улыбнулся, накрыв её губы своими. Она почувствовала лёгкий привкус вина на его губах, пока их языки не сплелись в странном и хаотичном танце. Он обожал музыку, был буквально одержим ей. И она переняла эту страсть от него. Он мог исправлять песни тысячу раз, иногда просто разрывая лист бумаги и начиная заново. У неё слова будто сами выстраивались в правильном порядке. Ты бы страдал из-за меня? Слизывал бы кровь с моих губ, показывая, что нуждаешься во мне? Ты бы посадил меня на диван, засунув свои пальцы мне в рот? Ты выглядишь так круто, читая меня, словно открытую книгу.** Эшли чёркала ручкой по листу бумаги, иногда щурясь из-за слабого освещения, в то время как предмет ее обожания и вдохновения спал на кровати со смятыми белыми простынями. Она аккуратно задёрнула шторой маленький просвет в окне, и яркий луч света уличного фонаря уже не мешал ее возлюбленному. - Прости, я не должна была влюбиться в тебя, - еле слышно произнесла девушка, вытирая ладонью слезу, медленно скатывавшуюся по щеке. Утром она проснулась уже в кровати. Из ванной вышел Мэтти с заплаканными глазами. - Ты все испортила, Эшли! - он всхлипнул и упал рядом на кровать. Девушка обняла его, и он даже не сопротивлялся. - Что случилось? Прошу, скажи… - Джемма ушла от меня! Я ненавижу тебя, Эшли! - Прости меня, прости! Я люблю тебя больше жизни, Мэтти, мы могли бы быть вместе, мне больше никто не нужен... - бормотала девушка, прижимаясь к нему все крепче и крепче. Он резко сбрасывает ее руки с себя и встаёт с кровати. - Не уходи, пожалуйста, я не смогу жить без тебя! - Так стреляйся! - он вытирает слезы и, подобрав свои вещи, выходит из номера, громко хлопая дверью и оставляя ее рыдать в одиночестве. Она подскакивает и, спотыкаясь, доходит до стола, хватает свой блокнот с набросками песен и швыряет его в другой конец комнаты. Громко всхлипывая, она сползает по стене на пол и закрывает лицо руками, пытаясь не закричать. Она дотягивается до забытой им толстовки и прижимает ее к себе, вдыхая его запах, запах человека, которого любит до настоящего безумия и которого, скорее всего, никогда больше не увидит. - Я люблю тебя, Мэтти… - шепчет она, вытирая слёзы, рекой катящиеся по щекам.