О несправедливости в жизни неких писателей.

Сидишь, строчишь, пытаешься вложить Всю душу в своё новое творение, Выкладываешь, в ожидании чужого мнения. А шиш тебе! Не могут, видите ли, оценить. Ты, значит, коротаешь время В сей час больным иль в ночь под лампой, Идею воплощаешь в жизнь желанно, Пытаясь достучаться до народа нестандартно. Видно, не ценят современные людишки Реальное искусство. Перестали Определять, где ценность. Нá дно пали Хорошие, а всплыли - жалкие писаки. Критиковать сейчас лишь единицы могут Работы тех, кто написать достойно хочет. Молва при виде нас безудержно хохочет И переходит к профессионалам и к не одарённым Богом. За что так, спрашиваю, с нами? Мы тоже можем. Пусть по-своему и несуразно, Но необычно, красочно, разнообразно... В чём же отличие, что мы приобретаем? Все требования выполняем, Писать стараемся достойно. И всё же на душе немного беспокойно, Когда тебя как будто и не замечают. Вначале видят, что старается очередной писатель, Потом же - так, оценят и забудут. А ты всё пишешь, всё надеешься, что вновь они прибудут. "Навряд ли, безнадёжный мой людей искатель".