Полынь

Лоб в холодной испарине. В висках пульсирует тупая боль. Губы в мелких трещинках, под глазами залегли синие тени. Комок в горле не даёт прокашляться, становится трудно дышать-хронический бронхит даёт о себе знать. Приподнимаюсь на локтях и пытаюсь нашарить выключатель настольной лампы. Тусклый свет прорезает темноту комнаты. Эта сука опять мне снилась. Гладкие темные волосы, как будто каждая прядь испачкана в блестящей краске. Узкие глаза непонятного, мутного цвета. Возможно, это цвет болотистой жижи, поросшей мхом или трясины в которой увязнешь за считанные секунды. Губы, вечно стянуты тонкой полоской. И этот её нос. Этот чертов нос с горбинкой. Я ненавижу её. Холод с которым она роняет фразы, гребаную высокомерность что сочится в каждом её жесте и слове. Эгоистичность, требовательность, нравоучения. Она отвратительна - от кончиков тонких пальцев до темной макушки. Мне хочется перекрыть ей кислород, каждый чертов раз когда она открывает свой рот и начинает учить меня жизни. Всезнающая дура. Я презираю её. Этот отреченный взгляд монашки, напускную смиренность, лесть, что приторной патокой сочиться с её губ. Верность своим мнимым принципам и убеждениям, за которые я бы и грош не отдал. Её идеализируют, превозносят, лелеют, а она это использует. А потом выбрасывает людей из своей жизни, как помятые фантики. С невинной улыбкой и ледяным сердцем. - Дрянь. Голос хрипит, как у старого пропитого пьяницы. Хватаю пузырек с обезболивающим и глотаю горькие таблетки. На языке вкус полыни. Наверное, её губы не слаще. Откидываюсь на влажную от пота подушку и выключаю свет. Внутри всё изодрано в клочья, ошметками свисает терпимость. Слабость жжёт изнутри, опаляя каждую клеточку, нервные окончания, притупляет боль. Мне хочется сдаться и упасть в забытье. Прикоснуться к её волосам и вдохнуть этот мерзкий запах, что витает вокруг неё невидимым ореолом. Этот тошнотный запах черники и полыни, от которого выворачивает наизнанку, от которого хочется поскорее отмыться, соскрести с кожи. Запах. От которого хочется задохнуться. Гордость подставляет нож к горлу и шепчет: «Терпи ». И я умираю, чтобы на утро вновь воскреснуть. Чтобы в который раз услышать запах полыни.