Песнь о малом народе.

За полями, лесами, там, где ветер поёт, Там, где небо с землёю встречается, Там, где сокол степной за собою зовёт, А верха синих гор облак белых касаются, Не зная проблем и забот, живёт малый народ. Тот, что хоббитами называется. Тебе всё ни по чём, ты не знал слово страх, Окунался в печали от мелких невзгод. От того, что диск солнца скрылся где-то в горах, От того, что сегодня тебе не везёт, Что давно не горчит терпкий хмель на губах, А старушка своих пирогов не печёт. Но и юность не вечна - войны час настал. Выбрал путь ты из крови, смертей и мечей. И родным всем своим ты добра пожелал, И соврал, что вернёшься чрез сорок ночей. Но а сердце в крови утопало, ты знал - Неизбежны секиры врагов-палачей. Ну а утром с отрядом отправитесь в путь. Сядешь ты на коня, что в три раза велик, Оглянёшься назад, но не смеешь свернуть. Обрати на восток ты свой взгляд, что поник, Уняв нервную дрожь, поняв горькую суть. А в груди ждёт свободы отчаянный крик. И стоишь ты на поле средь тысяч людей. Блики солнца дрожат на щите и мече. И думаешь лишь: "Сколько будет свечей Поставленно за всех погибших в войне? Долго ль будет она? Сто часов? Или дней? Или всё же сто лет? Пусть затихнет к заре! Ты сними грузный шлем, он - помеха в бою, Сожми крепче свой остро начточенный меч, Отдай дань небесам, что в едином строю С другом ты будешь головы вражески сечь. Встаньте сердцем вы к сердцу, плечом же - к плечу, Чтобы волей, как печь, души вражески жечь. Не смотри же на то, что ростом ты мал, Ты огромен душой и сердцем силён. Снаружи ты хоббит, но внутри - великан. Борись же! Борись до победных знамён!

***

В городах, в деревнях, там, где ветер поёт, Там, где небо с землёю встречается, Там, где сокол степной за собою зовёт, А верха синих гор облак белых касаются, Вечно помнят малый, но храбрый народ. Тот, что хоббитами называется.