Перелистывая душу

Пусто. Было слишком пусто. Казалась болью звенящей тишина. Мне было странно. Странно — но не грустно, И будто осенью отпела та весна. Мне было пусто, словно я из глины, Не обожжённой мастером в печи. Увязли ноги голые в трясине, Мне по рефлексу скажут «замолчи». А я молчу, не хриплю, не плачу, В рот будто влили горького свинца. Здесь счастья нет, как и нет иначе Живущим с чувством своего конца. Мечась в кошмаре и мечась в бреду, Глотая с жаром собственные слёзы (Дьявол здесь) — я была в Аду. Там не горят, только очень мёрзнут. Здесь дрогнут веки. Боль и потолок. Безумный час пройдёт одним мговением. Жива. Бежит по венам серым ток, И нет от боли сущей искупления. Бессмысленно и блекло шелестит Кленовый ствол. Он здесь имеет голос. А я молчу, пока мой город спит. Я на него случайно напоролась. Мне было пусто. Было слишком пусто, Когда уже не чувствуется боль. И мысли путались от собственного хруста: Один — не страшно. Страшно — когда ноль.