Часть 1
24 ноября 2016 г. в 02:42
Запах крови, теплый, соленый, он повсюду. Кажется, этот запах въелся в поры, проник под кожу, забил мышцы, мешая двигаться, есть, спать, жить… Сколько не пыталась смыть этот запах, все бесполезно. Он уже стал тошнотворно привычным за годы работы в АНБУ. Что, в общем, не удивительно. Кажется, я пролила море чужой крови, а если не море, то маленькое озеро точно.
Если пахнет кровью – рядом смерть. Это стоит запомнить, если хочешь остаться в живых. Мне пришлось рано узнать о правдивости этой приметы.
Первую кровь я пролила в битве с врагом. Я уже и не помню, сколько мне тогда было лет, хотя, кому это интересно, куноичи не может быть ребенком, особенно на войне.
Моя команда выполняла разведывательную миссию, мы не вступали в открытые сражения, обходили засады и ловушки. Но там, где пролилась кровь – ждет смерть, заинтересуешь ее, проходя мимо, должен будешь отвоевать свою жизнь.
Мы были уже близко к границе, когда наперерез нам кинулся шиноби. Я не знаю, кто это был, не знаю, какой ранг он носил, не вспомню даже его лица. Все, что я помню – вражеский протектор.
«Чужой! Убить!» - это единственные мысли, которые бились в моей голове. Он был сильным, он был старше, но он был один. Победить удалось с трудом, только благодаря хитрости и самопожертвованию.
Уже позже, обессилевшая, я лежала в луже чужой крови и с жадностью вдыхала ее запах, смешанный с запахом крови моих друзей. Я смеялась. Смеялась, как никогда в жизни.
Пахло смертью. Она оставила меня тогда.
Сейчас мои руки пахнут кровью и карамелью. Или это карамель в моих руках пахнет кровью?