Суицид.

Я вышел из квартиры на лестничную площадку. Посмотрев вверх, ступил на первую ступеньку. Ну, здравствуй, моя лестница в небо. Не спеша поднимаюсь вверх, на крышу. Легко перемахнув через решетку, пригнувшись, вылезаю через маленький проём. Передо мной открывается простор. Медленно направляюсь вперёд. Ну что ж… Подхожу к краю. Я вижу всё. Я вижу яркие пятна деревьев внизу, я вижу другие дома, высотки, что тянуться к небу… Я чувствую это небо. Серое, низкое и тяжелое. Это свобода. Присаживаюсь на выступ. Тянуться провода. А может, умереть посредством удара током? Достаю из кармана пачку и зажигалку. Умирать со вкусом любимой сигареты - думаю, неплохо. Закуриваю и вдыхаю этот яд, что осядет в моих легких. Но мне всё равно уже всё равно. Наблюдаю, как пепел ссыпается вниз на грязный рубероид, когда я стряхиваю его. Курить можно бесконечно. Ветер раздувает волосы. Смотрю вниз. А высоко, однако… Думаю, это будут самые захватывающие мгновения в моей жизни. Когда ты летишь вниз и видишь, как стремительно приближается земля, и ветер в лицо, закладывает уши… Поднимаюсь. Меня ждёт асфальт. И скоро я буду лежать в луже крови с месивом вместо мозгов. Ахуенное самоубийство. Сигарета кончается. Начинается дождь. Мелкая изморось, я ежусь, становится промозгло. Смотрю на окна противоположенного дома. Люди суетятся, что-то делают… Перевожу взгляд на остатки сигареты в моих пальцах. Да пошла ты. И окурок летит вниз, подхваченный холодным осенним ветром. А я, развернувшись, ухожу. Ты не стоишь того, чтобы я шагнул вниз, уродина.