...и бесконечное безумие.

Ей увидеть свет, как вдохнуть — что из эха, что тонкого призрака, отзвука из, он к ней льнет, он к ней тянется — к самому близкому своему, стуку сердца родному, в созвучьи с которым живется свободно и ничего не нужно таить; этот март свет пускает крупицами, каплями, он морозит его тонкой пленкой по льда островкам, он закрылся от острого синего неба до последнего атома, он хотел бы нас освободить, но еще пять мгновений, еще одну ночь, ты не плачь, лишь еще один красный закат... Ей дорога открыта от солнца до полночи, ей для первого шага хватает проснуться, для сотого — просто заснуть, это сон и не-явь, это белое-белое облако, но оно не скрывает истаявший снег, и сияние рук, и открытые мысли — другое, иное, что тоже поможет прийти к тому самому новому дню; ей останется выше взглянуть, в ярко-синее, чистое, честное, ей увидится и бесконечность в искристом тумане, бесконечность внутри у себя, и сокрытого суть — что обычно не видится и открывается, только когда пролетаешь сквозь бездну.