Часть 1
15 ноября 2016 г. в 22:02
Я думал помер уж поэт
Во мне, уже я испугался
Хотел заплакать тут, но нет
Он пьян, но все же тут остался
Он пьян. Он пьет не просыхая
Ревет, что музы нет давно
Но я, увы и ах, то знаю
Что как поэт он, блять, говно
А пьют они с художником на пару
И тот второй, педрила, выжирает все
Он получает алкоголь уже на шару
Хотя работать перестал и не начнет еще
А третьей в этой шайке совесть поселилась
Она пьяна уже который год
Плясала, пела, танцевала, веселилась
Я в это время без нее ходил, как бот
Четвертым там, увы, мой мозг вписался
Ему я отпуск дал на месяц - год прошел
Я написал ему, а он не отписался
Собрал манатки и обиженный ушел
Был пятый там, Сашуня-депрессивный
Он пил, курил, и шлюх сюда водил
Но умер он, лежал в блевоте синий
Видать кому из четверых не угодил
И все же муза под столом пьяная лежала
С першащим горлом и размазанным лицом
Всю ночь трудилась, у поэта, блядь, сосала
Чтоб не выебывалась, сука, пред поэзии отцом
И вот такая в голове Захара ахинея
И как, скажите, с этим жить, ума не приложу?
Бывают времена, когда Котов, хуея
Идет туда бухать, а я тут бдю и сторожу.