Часть 1
26 декабря 2012 г. в 21:29
Мне шесть. Я счастливый мальчик с воздушным шариком в руке. Бегу, чуть ли не спотыкаясь, по узенькой тропинке от дома к озеру, возле которого так любил проводить свое свободное детское время. У меня есть брат-близнец, мама и папа. Я счастлив. У меня есть воздушный шарик.
Мне двадцать пять. Я одинокий, усталый мужчина с букетом цветов в руке. И мне больше нечего сказать, кроме того, что у меня нет ни брата, ни матери, ни отца. У меня есть цветы и рассыпанные пеплом в воздухе воспоминания.
Я уже не различаю, где дождь, где снег, а солнца и вовсе не существует - так много сказано было, так мало сделано.
Ничуть.
Но больно.
И я невыносимо тяжелыми шагами шлепаю по грязи, из-под челки смотря на окружающий мир.
Умер бы я, если бы смог?
На осколках от разбитого окна замечаю рыжие разводы и черную совсем небольшую точку. Хрипло вырываю из легких пару непонятных слов и совсем чуть-чуть, легонько так, касаюсь режущих осколков.
В сырости этой заброшенной квартиры я рад, что еще различаю красный и серый цвета. Рад, что иногда вижу родные образы, что не засыпаю с мыслью о том, что все будет плохо. Где-то в другой комнате мяукает бродячая кошка, которая часто заглядывает сюда, пробираясь через огромную дыру в стене на первом этаже.
И я улыбаюсь ей.
И никому больше.
Отсюда на море вид - идеальный.
Отсюда - спрыгнуть хочется и разбиться бледными искрами о черный асфальт.
А еще тут всегда холодно.
Холодно - до дрожи.
А дрожь - почти до разрыва сердца.
Зачем было оставлять такой заброшенный дом у самого моря, если можно было снести его к чертям и построить прекрасный дворец с вишневым садом, с фонтаном, в котором вода всегда прозрачно-чистая.
И, наконец, создать атмосферу.
Нужную-ненужную.
Но теплую.
А мне холодно.
Я отражаюсь в зеркале устало - в тумане, в красных, опухших от недосыпания глазах.
Знаешь, Ичиго, брат - это тот, кто даже когда ушел куда-то туда, где такому как я - не место, пытается улыбнуться болезненно-подрагивающими губами.
Но ты ли это?
Это - я.