Боль

"Пятница. Вечер. Достаточно тепло, чтобы просто сидеть на подоконнике и пить чай. Думать о чём-то, что будоражит душу, ласкает сердце, обдавая мягким теплом. Или же наоборот. Это воспоминание может опустошать, терзая сердце и затуманивая разум... А может, это что-то, что просто не даёт успокоиться и прийти в себя, вынырнув из пучины чувств. Иногда чай меняется на кофе, а мысли о высоких и терпких чувствах улетают, как птица, вырвавшаяся на свободу. Разум заполняется чем-то обыденным, повседневным и размеренным. Но есть моменты, когда в руках оказывается стакан с коньяком. Жидкость плещется на дне, коричневые капли стекают по стеклу. В воздухе витает сильный алкогольный аромат. Но долгожданное опьянение не приходит, не приносит с собой счастливое забытие. Лишь непрошенные мысли и чувства проползают в ослабевший барьер, вмиг вытесняя любовь, счастье, даже мимолётную радость. Остаются лишь боль, отчаяние, разочарование, вина и жалость. Описание последних пяти месяцев. Нехило, да? Какие там светлые мысли? Смерть угнетает, уничтожает и без того израненную душу. Но есть два самых ужасных чувства, которые бросают в жар жестокости и бессилия. Главное - вина. Она ржавым ножом выводит расписные узоры на сердце, заставляя стены спокойствия и хладнокровия пасть, сметая всё на своём пути. Слёзы катятся, а из горла вырывается хриплый полустон, полукрик. Второе - жалость. Месяц прошёл, а все всё ещё смотрят так, будто им действительно жаль. Да они же не знали его. Это бьёт под дых, без предупреждения, острым скальпелем срывая старые, полузажившие швы, открывая рану осознания потери и безудержной боли. И никто не видит, что они делают лишь хуже. Никто не прекращает сожалеть. Это убивает даже больше, чем сама его смерть." Мысли Рита не заканчивает, отшвыривая тетрадь подальше от себя, хватаясь за оконную раму, будто утопающий за спасательный круг. Хотя она и тонет. Тонет в чувствах нему, в его голубых глазах, что искрились любопытством, оглядывая рыжеволосую бестию, что пленила его сердце, затянув верёвку вокруг его воли, подчинив его себе. Всё ещё тонет в его улыбке, в обаятельных ямочках на щеках, которые покрывались счастливым румянцем, когда она целовала его. Радость, смущение, влюбленность... Его неприкрытые тогда чувства всё ещё захлестывают её с головой, перекрывая доступ к кислороду. У неё было два пути. Один путь разумный. "На нашей работе нет места отношениям, Рита, пойми". Допустим, она пошла бы по нему. Осталась бы одна. Ни семьи, ни детей. Лишь работа, честь. Одна её часть была бы несчастна. Несомненно, большая её часть. И лишь где-то внутри она была бы счастлива. Чувствовала бы облегчение. Спасение людей, защита бедных... Другой путь полон счастья. Короткого, правда. "Но у меня есть сердце, Ваня, и я люблю тебя". Она выбрала этот путь. Путь чувств. Она была счастлива почти четыре месяца. Но всему пришёл конец, и ему тоже. Счастье разбилось. Теперь она несчастна, но если бы ей дали шанс, она бы выбрала чувства. Любовь. Ивана. Раз за разом. Может, это и есть часть любви. Боль.