Часть 1
23 декабря 2012 г. в 01:09
Мне доводилось Поэтов стебать.
Серьёзное что-то пора бы сказать.
Будь я без выводка шумных детей,
Марку в любви бы призналась скорей.
Увы, про него можно много писать:
Что он, словно бог, проломал мне кровать;
Что греческий торс его бел, как луна;
Что с ним не смогла совладать я одна.
Соседи неделю уснуть не моги,
Хоть страшно мы тайну свою берегли,
И наш верный пёс под окошком скулил,
Пока холодильник он мой бороздил.
У всех на него истерический бзик:
Все думают, он – суперчудомужик!
И голос, как мёд, и рука, как крыло,
Но мне это всё рассмотреть повезло.
Сладким голосом этим он в душе поёт,
В туалете поёт, и на кухне поёт,
Поёт, когда пол неохотно метёт,
Поёт, когда только газоны польёт.
Короче, достал, помолчи хоть чуть-чуть!
От хриплых басов дай кропаль отдохнуть!
И пластику тела немного уйми –
Ведь есть у тебя все задатки семьи!
Неделю нельзя дома Марко поймать,
С трудом накормить и штаны постирать.
Позорные бутсы надел на гастроли…
С ним два лопуха, Яска, Маркус и Олли.
В автобусе, будто цыгане, живут.
К ним мухи не лезут, бо сразу помрут.
А девочки рядом клубятся толпой:
«Люблю, выходи за меня, дорогой!»
Скажите, куда к чёрту катится мир?
Чем взгляд помутил вам любимый кумир?
Объездил полмира, Тайвань, Геленджик,
Но он ведь, по факту, обычный мужик.
Небритый весёлый романтик и плут,
Что он лучше всех – про него только лгут.
Он сам вам сказал, и, видать, неспроста:
«В глазах лишь смотрящего есть красота!»