Здравствуй, мама… Много воды, разведённой Красным, утекло меж пальцев, Грязными грехами сдобренной, Омывая раны страдальцев. Наши раны, мама… Улыбнувшись, мне солги, Что не видела, как я чужую Алую лил кровь. Окажи Мне услугу (не) простую: Не проси за меня ангелам Падшим, не ставь за меня свеч И потом по мне не ставь. Нам Только Бог в руки дал меч… Знаешь, ты не изменилась, Молода и также прекрасна, Ты мне ангелом снилась Белокурым средь тумана. По тебе я скучал, пытаясь сделать Грустную песню веселее, Об потери спотыкаясь, Ты знаешь, наверное… Знаешь… Сэмми, он теперь другой, Братишка — не мелкий карапуз, Уже давно не Сэмми — Сэмюэль! Мой брат — не тяжкий груз… Ты можешь гордиться сыновьями, Только умоляю: не смотри на шрамы. Ты не плач, слёзы ни к чему. Не надо. Не ты нам резала вены… Мы сами брали в руки бритвы. Не потому что устали, нет, Когда у кого-то из нас ритмы Сердца сбиты и виден свет… А знаешь, неважно. Ты вернулась, мама. Может, удивишься, Но мы всё те же… Всё те же дети, бежим Без оглядки до дома; Смерть играет в прятки С нами, она нам знакома… Прости меня, мама, За горькую правду, За омытый кровью дома Порог. Прощу, прости солдату… С возращением, мама…
Часть 1
14 октября 2016 г. в 18:17