Марафон "День рождения Роберта Карлайла", 2016

Айзв вдумчиво читал кулинарную книгу и покручивал ус. Возможно и не самое интеллектуальное чтиво, но полковник был истинным гурманом, и даже до своей болезни никогда не отказывался вкусно поесть. Да и готовить он всегда любил. Вот и сейчас он старательно игнорировал майора с Кливзом, стучащих шахматами по доске и бесконечно ссорящихся из-за мелкого жульничества. Бойд сидел напротив и пялился на него во все глаза, старательно делая вид, что у него под кафтаном вовсе не мясницкий тесак, но торчащий кончик лезвия выдавал его с головой. Смешной мальчик. Тем временем внимание Айвза привлек очередной рецепт. Блинчики. Воздушные, прозрачные блинчики, которые так здорово пекла его жена в Шотландии. Тягучий золотистый мед, тающее во рту нежное тесто, оставляющее на языке едва заметное коричное послевкусие. Ароматное варенье - смородиновое, клубничное, даже из экзотических лимонов, которые росли в их маленькой оранжерее... Он буквально чувствовал запах поджаристого блинчика, практически ощутил его на языке. Грубые стены форта словно растворились, перенося его в маленькую, уютную гостиную, залитую утренним солнцем... Возмущенный возглас Кливза выдернул Айвза из его воспоминаний. Майор в очередной раз обвел его вокруг пальца, и теперь парнишка вовсю возмущался такой жизненной несправедливостью. Кинув быстрый взгляд на окружающих, Айвз отметил почти уснувшего Бойда и напряженную Марту, поморщившись, когда майор опрокинул в себя очередной стакан паршивого бренди. Машинально перелистнув несколько страниц, полковник внезапно наткнулся на рецепт бараньего рагу и тихонько улыбнулся. Он уже видел на кухне запасы лука и картошки, да и у Марты наверняка найдутся нужные травы. Ну а баран... А баран найдется сам.