Cон мученика

Кровь. Тьма. Боль. Что ещё я вижу в мире этом? Нет света, нет надежды. И существо моё, вольнолюбивое, ломается под тяжестью багряных стен. Секунда? Год? Быть может больше? Не знаю я предела сим страданьям. Я чувствую лишь боль и гнев. Как вдруг – то ли сверху, иль может это низ? – я вижу солнца луч. Я вижу цвет прекрасных глаз, что небо летнее мне напоминают. Я чувствую дуновение ветра, что крылья её держат в воздухе. Желаю прикоснуться, но нет – стена. Предрассудки, запреты, страхи – мне это преграждает путь. И вот – свет её гаснет, растворяется в бурлящей тьме, самою тьмою становясь. И крик. Крик мести, крик страданья. **** По лбу ручьями стекает пот, глаза, от страха, уже спицы. «Кошмар», - мелькает в голове. «Кошмар», - я повторяю вслух. Лечу к балкону – мне нужно отдышаться – но там встречаю я её. -Что, не спится, мой хранитель? Кошмары? -Всё в порядке, королева. Я просто звёзды захотел вновь лицезреть. -Хорошо. Я лишь того желаю, чтобы хранитель был обеспокоен лишь безопасностью семьи королевской и моей – в особенности. -Поверьте, королева – отвечаю ей я, направляясь не к себе, а в библиотеку, - Лишь тем моя голова и занята. «Лишь тем, как мне вернуть её».