.автомобили

нет, правда, все хорошо, не вру, серьезно, просто бывает такое, состояние коматоза, ты меня лечишь ладонями, губами по-привычке, а мне бы в электричку, ну или просто птичкой... да я не плачу, правда, это так, соринки, у моей души, уже пол года как поминки, а я не плачу, нет, тут слишком много пыли, она клубится под угрюмыми... автомобилями... я не пишу стихов, они сами как-то, такое у всех, но как-то внезапно, я не пишу их, а просто проживаю, вокруг все мертвы, а я с ними живая. я не люблю тебя, и это замечательно, сверли меня взглядом, ну же... тщательней! вокруг оболочки из тел... пустые... а у тебя глаза, такие приторно-голубые. все такие ничтожные, приглядись, послушай, я после такого, обычно закрываю уши, и если мир такой большой, то почему за каждым углом, меня ранят в сердце... огромным ножом...? почему люди страдают, и у них глаза печальные? сама не знаю, наверно отчаянье, а тут правда много пыли, всему виной наверное... автомобили.