К чему приводят ужасы?

Вы закрываете книгу на последней странице, порой додумывая развития событий, ведь так? И опора ваших мыслей — завязка, то бишь конец книги. А что, если после той самой последней точки все пойдет наперекосяк? Не так как надо. Но это «не так как надо» читатель уже не увидит, и вряд ли подумает, что после слов «и жили все долго и счастливо» на героев может свалится метеорит. Нет, вы не подумайте, это так — гипотеза. И вы не поверите, что после смерти персонажа, на которой заканчивается история, может последовать счастливое продолжение. Не так как надо. Не по правилам. Но и это «не по правилам» для вас будет недоступно. После решающего слова и могущественной точки всё в корне может измениться.

***

Комната с однотонными стенами мерзко салатового цвета. Кому это вообще может нравиться? И кто-то до сих пор верит, что этот цвет успокаивает. Хотя, кому какое дело. Все что в ней есть: кровать и тумбочка. Даже без окон. Только тусклый свет от, то и дело потрескивающей, лампочки. Напоминает подсобку. На кровати, с потертыми от времени ножками, сидит девушка. Бордовые волосы до плеч и изумрудные глаза — в этой истории это вовсе не важно. Из коридора доносятся разговоры и приглушённые крики, наводящие некий страх. Люди, снующие туда-сюда по этим же коридорам, что слышно по шарканью обуви за стенкой. Место пропахло лекарствами. Знаете, здесь стоит такой запах, как в аптеках, только чуть слабее. Весьма специфичная атмосфера. Когда нечего делать — девушка блуждает по этим самым коридорам. Чаще всего это бывает ночью, потому что в светлое время суток здесь правит хаос. Стоит только выйти из своей комнаты, своего так называемого мира, из которого все так и норовят сбежать, вы будете слабо понимать где находитесь. Знаете, на вас может упасть стремянка, или того похуже, вам на голову может вывалится ведерко с краской мерзко-салатового цвета у кого-то из рук. Вас могут не заметить, или же налететь с объятиями, приговаривая что-то невнятное. Да вы можете встретить человека, который будет искусно читать перемешанные строчки из стихов разных поэтов. Вы заслушаетесь, а вскоре станете вести себя так же. Наверное именно поэтому не стоит выходить из комнаты в светлое время суток, время хаоса. Это главный страх. Чертовщина какая-то, верно? Эх, ладно, вернемся к девушке, ведь она то и лежит в основе этой истории. Обычная ночь, ничего особенного. Она вновь прогуливается по коридорам, стараясь не шуметь, дабы не разбудить кого-нибудь из постояльцев и вновь не окунуться в мир хаоса. Не одна она такая умная. За спиной вдруг раздается металлический голос «Скучала?», от которого покрываешься мурашками и стоишь как вкопанный. У девушки моментально расширились зрачки и словно ком в горле застрял. Хотелось кричать, но в тоже время не могла вымолвить ни звука. Безнадега.  — - Неужто ты настолько слаба, что позволила довести себя до этого? — последнее слово было сказано брезгливо. Она молчала, а глаза упирались в пол. Словно маленькая виноватая девочка. — Разве тебе не радостно обнаружить пропажу в целости и сохранности? — злобный смех существа, достигшего желанное. В глазах девушки был даже не страх, а осознание. Осознание того, что конец все-таки не счастливый. — Испугалась? А где же старая добрая Патрисия с железной нервной системой? Она сглотнула и подняла взгляд. Никого. Облег… — Потеряла? — и вновь за спиной. Игра не по правилам. Девушка вздрогнула. — Не хочешь ли продолжить начатое? — эхом отскочило от стен. Тысячу раз донеслось до девушки. Последняя капля. «Нееееет!» — душераздирающий крик разлился по коридорам. Сбежались люди в белых халатах и силой повели, так и норовящую сбежать, девушку в ее комнату. Уже утро следующего дня. Патрисия отходит от успокоительного. — - Счастливая встреча, не находишь? — и вновь этот удушающий голос. — А знаешь, нет, — словно в состояние аффекта произнесла девушка. — Тебя упекли сюда самые близкие люди. Чем же ты им не угодила? — насмешливо. Задел за живое. — Это ты! — гнев, — ты во всем виноват! — Патрисия со всей силы кинула подушку в стену. — Промахнулась, — издевается, — но ведь я и могу это исправить. «Сделка с дьяволом» — прошептала девушка себе под нос. — Что? — не расслышал? Нет, он просто вновь издевается, — а знаешь, ты права. — Ты часть моего больного воображения. Тебя нет. Тебя не существует! Твои слова — это тоже мое воображение. Иллюзия. Но зачем… — Жаль, что ты поняла это только тогда, когда твоя судьба находится на грани, дорогуша, — не дал договорить, — но зачем тебе саму себя мучать, верно? Патрисия кивнула головой, вновь наивно доверившись иллюзии с металлическим голосом. Фантому. — А дело в том, что это делаешь не ты, — усмехнулся, — ты настолько сильно верила в меня, что сама того не осознавая создала самостоятельное существо. Я — это твое отражение. Твое темное прошлое.  — Ты врешь! — безнадежность, — это все просто сон! Просто сон… — закрыла глаза и ее окутала новая волна успокоительного. А что, если это и впрямь были простые игры ее больного воображения? И никого не существует. Она по прежнему одна.