Я смогу.
Вместо искренней улыбки получается лишь глупое выражение лица, жалкое подобие. Чувствую ком в горле. Хочется кричать, но не сейчас, не здесь. Для этой пары меня как будто нет, да и Хорхе занят ею, не мной. А раньше было наоборот. Когда —то я стояла с ним, близко, из-за чего в груди было тепло. Тоже не замечала никого, потому что была влюблена. Мы просто любили стоять у окна и разговаривать, большего не нужно было. Валерия медленно поднимается на носочки, обхватывает руками его шею и целует в губы. Чувствую, как влага наполняет мои глаза. Я разрыдаюсь. Я хочу прикоснуться к нему. Хочу почувствовать теплоту. Вновь. Только тепло, ни пустоту. Не снова. Не в этот раз. Отворачиваюсь от них. Я должна уйти.Я смогу!
А на улице опять дождь, а я опять плачу, а на его губах её поцелуи. Привыкну. Попытаюсь. Справлюсь. Смело открываю дверь и выхожу на улицу. Дождь бьет каплями по лицу, размазывая косметику; ветер освежает мысли, а воздух заставляет дышать. На мне всего лишь лёгкая блузка и юбка. Иду по дороге. Замёрзла, но это ничего. Мне так нравится это, то, что сейчас я здесь, под дождём. Плевать, что скажут люди, они ведь не понимают и не поймут.Тебе больно?
Глупая, это не боль.Тебе обидно?
Глупая, ты не знаешь, что значит обидно.Тебе плохо?
Глупая, так будет всегда, если ты не справишься. Слабая, жалкая.Я смогу!
— Да забудь ты уже меня! Слышишь! Услышь меня! Выглядишь до ужаса жалкой, — кричит он, а я стою в слезах перед ним. Все смотрят на нас, а я лишь хочу обнять его, чтобы стало чуть-чуть легче, но мне не становится. — Я не могу! Я люблю тебя, дурак! — Толкаю его, пытаясь вырваться из хватки, но бесполезно. Он продолжает больно сжимать моё запястье. Молчит и ничего не говорит. — Это наш последний разговор, Мартина. Для меня тебя не существует, хочешь, мучайся с этим чувством, хочешь, живи нормальной жизнью без меня. Это твой выбор. — Разворачивается и уходит. Так просто. Твой выбор. Он сделал его за меня. Теперь я раздавлена и убита. Хотя нет, я живая, но без чувств, жалкая кукла. Дома никого нет, но это не пугает. Нравится даже. Мать давно живёт за границей, даже не вспоминая обо мне, а ведь её мне не хватает. Отец в постоянных командировках. Я одна. Но я справлюсь. Достаю из-под подушки пачку сигарет. Вредно, плевать, совершенно плевать на всё. Никотин убивает глупость, позволяет забыться. Я сломана, а он ломает до конца. Вдыхаю, становится проще, забываю всё, отпускает, но кайф заканчивается, и я снова возвращаюсь к своим проблемам. Никотин уже не помогает, если только на пару минут, а потом суровая реальность. Может, выпить? Не поможет. Я должна забыть.Я смогу! Смогу ведь?
Захожу в комнату и сажусь за стол, достав толстую красивую тетрадь, в которой осталось пару пустых листков. Беру ручку и начинаю писать. Когда пишу, забываю обо всём плохом. Мне легче. Я отпускаю его.«Сегодня он опять был с ней, а я стояла рядом и смотрела на это. И мне было больно, но уже не так, как раньше. Уже по-другому. Уже другая боль. Все мои действия стали привычкой, а от неё надо избавляться. Уверенность. Значит ли это, что я отпущу его? Да. Смогу. Медленно, но он исчезает из моего сердца. Мне хотелось обнять его, но я ушла. Справилась. Может, всё проходит? А если нет? Что делать?»
Я справлюсь?
Справишься, если постараешься.
Глупая запись, верно. Но это ничего. Ложусь на кровать и закрываю глаза. Завтра всё будет снова, но я должна жить дальше. Смогу!