Удалить аккаунт

Удалить аккаунт. Щелчок мышки, и высветился новый экран. Складка пролегла между её бровей. Ввести пароль. Она вводит чуть дрожащими пальцами. Столько лет, столько сил. Может, не стоит? И она уже думает нажать на свои «Новости», но останавливается. Школа закончилось, время фанфиков прошло, ей теперь не до них. И этот аккаунт ей вовсе не нужен, он лишь отвлекает. Удалить пользователя… Собравшись с духом, попрощавшись со всеми своими фанфиками, она, зажмурившись, жмёт на красную кнопку. Точно удалить? Да-да, точно - Вы это всерьёз?! – восклицает она и быстро жмёт на «Да-да, точно», пока её мозг не стал подбрасывать причины оставить аккаунт в живых. Точно-точно? Да! Точно! Удаляйте уже! А ведь казалось, что это так просто – нажмёшь одну кнопочку и готово. Но нет, создатели фикбука решили всё усложнить. И снова раздумья, снова сомнения, после которых нажимается кнопка. Сайт отправляет удалившегося пользователя на свою главную страницу. Ну, вот и всё - теперь она свободна. Облегчённо выдыхает и идёт заваривать кофе. Можно будет почитать книгу или посмотреть фильм. «Только сначала разберу старые тетради, попрощаюсь с прошлым два раза за день. Хм, это можно даже назвать достижением. Небольшим, правда, но всё же». А потом она идёт к своим тетрадям с чашкой ароматного кофе в руке, который она часто пила, когда писала новую главу. «Так, надо об этом поменьше думать… Что сделано – то сделано» и, чтобы отвлечь свой мозг, она занимается запланированной уборкой, не размышляя больше о персонажах, которые погибли вместе с профилем на фикбуке. И ведь ей было так грустно убивать кого-то из них во время повествования. Но это всё не то. То был вымысел, фантазия, в реальности-то их нет и никогда не было… - Ох, как это глупо! – она поставила кружку с кофе на стол, чтобы случайно не разлить содержимое и стала быстро доставать из ящика тетради, кидая их либо в пакет для мусора, который она специально притащила с собой, либо на пол в кучу. – История? Не нужно. Алгебра? Может пригодиться. И так далее: выбрасывать тетради было не так сложно, как удалять профиль. - По крайней мере, тетради не спрашивают по три раза, точно ли ты хочешь их выкинуть, - пробормотала она и замерла, взяв в руки совершенно чёрную тетрадь (обложка покрыта чёрной гуашью), она открыла первую страницу, которая также была закрашена, и прочла на ней запись, сделанную корректором. - Тетрадь для заметок автора Black. Она радостно улыбнулась – хоть что-то хорошее за день. Бережно взяв тетрадь и недопитую кружку кофе со стола, девушка садится на диван. Усмехнувшись, Black переворачивает страницы своего дневника, запивая воспоминания чёрным кофе. С трудом разбирая собственный почерк, она не перестаёт улыбаться, глядя на эти слова. Затихает гул автомобилей, Тени чёрные отбросили дома. Солнце скрылось. Мягкой звёздной пылью Серебрит дорожки здесь луна. Грустно, тихо, страшно, пусто, больно – Сто эпитетов придётся подобрать, Чтобы рассказать, что нам, невольно, Изо дня в день нужно проживать. Третье четверостишие было зарисовано каким-то цветком. Black попыталась вспомнить, как давно она это написала - не вышло, но что-то такое родное было в этих строках. Что-то, от чего становится тепло. Она пролистала ещё пару страниц, остановившись взглядом на диалоге: - Ты только погляди на это, Сид, кругом цветы, - улыбался Отто. – А ты чувствуешь этот великолепный запах? - Мне он не кажется великолепным, по-моему, он слишком сладкий, - ответил Сид, пытаясь высмотреть в белоснежной толпе чёрное пятно. - Не знаю, не знаю, мне этот запах нравится, - сказал Отто, довольно оглядевшись вокруг. Его взгляд остановился на женщине, раздающей всем желающим вино. – А вот это нравится мне ещё больше… - сказал Отто и направился к лавке. Она даже не помнила, кто такие эти Сид и Отто. Ей вдруг стало не просто радостно, а даже смешно. Через пару листов снова был стих: Мы, пленники наших иллюзий, В придуманных склепах сидим. Боясь мнений, ссор и конфузов, От жуткой толпы мы бежим. Уж лучше побыть одиноким, Чем всю свою жизнь объяснять. И не дописано. Странно. Не успела или не придумала продолжение? Сейчас уже ни за что не вспомнить. Black стала листать дальше. Время от времени ей попадались рисунки на целый лист или расписания уроков «на завтра». Вот только это завтра прошло три или четыре года назад. Сама тетрадь была довольно-таки объёмной, кое-где в неё были вклеены ещё листы – плоды внезапно набежавшего вдохновения. Black всё глубже уходила в этот мир своих старых иллюзий и мечтаний. Уже и кофе давно остыл, а она всё читала. Причём ни один, даже самый маленький набросок, она не пыталась прочесть до конца. Ей был важен не смысл, а сами слова, то, что они когда-то были написаны ей, а теперь она даже не помнит год, в который это произошло. Правда, некоторые работы она сразу узнавала. Другие же у неё ассоциировались с определёнными событиями в жизни. Например, эту работу она отлично знала. Тогда её лучшая подруга погибла в аварии. Она и сейчас помнит, что в ту минуту и в ней что-то умерло тоже. Black долго разглядывала их совместные фотографии, а потом решила написать историю о людях, которые живы лишь на снимках. Действие, непонятно по какой причине, должно было происходить во время войны 1812 года. В тетрадке даже была вот такая приписка: Времена «Войны и Мира». Иногда записная книжка вообще приобретала образ дневника, потому как на выдуманные истории это совсем не походило: Я решила бросить уроки рисования. Все говорят, что я поступила неправильно, но мне перестало это нравиться. Я хочу всё свободное время тратить на фанфики, а время картинок прошло, они лишь отвлекают А буквально на следующей странице девушка нашла эту записку, приклеенную скотчем к странице: Как я жалею, что бросила рисование, мне ужасно не хватает той вдохновляющей атмосферы уроков. Я никогда не умею принимать правильные решения во время, всегда всё делаю слишком поздно - А ведь ничего не изменилось, - Black всхлипнула и вытерла слезинку со щеки. И она снова зажглась той любовью к фанфикам, что была в ней пару лет назад, снова захотелось ей творить, превращать своё вдохновение в слова. Теперь за всеми фразами в тетради она видела истории, брошенные, недописанные, но по-прежнему, манящие. Ей так хотелось взяться за какую-нибудь работу, дописать её, улучшить, но она не могла перестать листать дальше, Black не покидало ощущение того, что она листает книгу своей прошлой жизни. На этих листах вместе с фанфиками были отражены все её переживания, мысли и надежды. Примерно через двадцать страниц после рассказа об уроках рисования была вот эта, последняя заполненная страница тетрадки: Много историй, много сказаний, Много красивых стихов. Много страданий, много признаний, На строках различных творцов. Многие пишут о подвигах ратных, Дружбе и нежной любви, О совершеньях и прегрешеньях, И глупости сплетен, молвы. Одним по душе настоящее время, Другие о прошлом твердят. Иных же заботит тяжёлое бремя, В будущность смотрит их взгляд. Каждый из авторов произведений Хочет нам что-то сказать. Он Black медленно повернула голову и посмотрела на свой ноутбук: чёрный экран показался ей зловещим. Что она наделала? Зачем? Ведь она когда-то жила "Книгой фанфиков", а что теперь? Но восстановить профиль невозможно, а создавать новый бессмысленно. - Всегда всё делаю слишком поздно! - она нахмурилась, резко встала и подошла к тетрадям, швырнув свою чёрную записную книжку в мусорный пакет. - Ох, ну что я наделала?! - она ужаснулась, одумалась и бережно достала «Тетрадь для заметок», и в голове у неё появилась мысль, заставившая Black улыбнуться. - Я всё-таки создам новый профиль! И выложу на нём исправленные и дописанные работы из моей тетради. И вскоре она, вдохновлённая этой мечтой, действительно исполнила своё намерение - создала новый профиль. Но ни одной работы она так и не выложила: этого вдохновлённого порыва хватило лишь на аккаунт. В конце концов, принимать решения слишком поздно уже давно вошло в её привычку.