Окно нараспашку. Здесь температура всё ниже. Туман в голове. Мозг похож на ту мутную жижу, Что в чашках бесчисленных стол равномерно скрывает. Виски заломило. Бессонница. Хуже бывает? — Повеситься надо бы. — Но… Может всё-таки чаю? — Спасибо, - чуть помолчав с хрипотцой отвечаю. — Ужасная ночь. Бесконечно мерцанье экрана Померкшее в солнца лучах сквозь оконную раму.
Quattuordecim - Четырнадцатый
19 сентября 2016 г. в 17:19