Часть 1
18 августа 2016 г. в 12:22
В тебе всё всегда было «слишком» - так много белого, лжи, беспокойства, боли,
а я молча цветными мелками в книжках рисовала радугу, реки, поле -
только всё выходило кровью,
только всё получалось серым.
А ты быстро сменил цветное, словно вмиг потерялись краски; чёрный — в белый, не лица - маски; и в волосах седина, а в глазах — то же самое поле
и радуг моих монохром.
Я писала книги о боли - простой и немой.
Я писала книги.
Писала,
но как-то всегда о другом.
И ты чаще молчал, соглашаясь, шёл за мной без сомнений и споров. Я смотрела в тот день, как с балкона ты, словно душу из клетки, бабочку в блёклое небо из дрогнувших пальцев...
лети.
Я хотела исправить весь мир.
Ты меня не узнал бы сегодня - в крови, без дыханья и сил. Не писала я этого в книгах, а ты этих слов не просил -
даже в созданном нами мире
нас
с
тобою
никто
не чинил
не любил.