Смерть книги

      Знаете. Сейчас я скажу глупость, а может не глупость. Это уже решать вам.       Каждый раз, когда я дочитываю книгу, мне становится грустно. Даже не так. Мне становится грустно ещё до этого. Дохожу до последней главы или эпилога, и тут тяжёлое уныние накрывает меня своей холодной волной. «Почему?» — спросите вы. Ответ довольно прост: еще один мир умер у меня прямо на руках.       Вы когда-нибудь задумывались, что такое книга? Для чего она нужна? И почему же именно бумажные издания ближе большинству? А ведь ответы настолько просты. Их не нужно искать в глубинах океана. Они на поверхности. Главное прочувствовать всю ценность и нужность этого предмета.       Каждая книга ждёт своего часа. И когда он настанет, вы касаетесь её переплёта, вдыхаете этот пыльный аромат, который свойственен только книгам, и улыбаетесь. Именно так начинается ваше путешествие. Именно так начинается смерть книги.       Вы открываете книжку. Читаете аннотацию. Ведь надо всё прочитать от корки до корки, не так ли? Книга с ещё живой энергией затягивает вас в тот мир, который она хранит на своих бумажных шуршащих страницах. Вы окунаетесь с головой в него. И уже вы тот же неизвестный получатель писем Чарли из «Хорошо быть тихоней», или вы журналист из «Колыбельной» Чака Паланика, или Гарри Поттер, который впервые читает своё письмо из Хогвартса. Книга ведёт вас по этому миру. Показывает его прелести, трудности, грязь. Она раскрывает его перед вами. Несёт на своих страницах, которые вы медленно переворачиваете. И вы не обращаете внимания на то, что вы постепенно забираете её жизнь. С каждой страницей, с каждым прочитанным предложением, с каждым увиденным словом. Вы приближаете её к концу. А она отдаёт вам эту жизнь. Дарит вам мир. Молчит о своей боли, что скоро всё.       А вы с упоением читаете. Где-то быстрее, где-то медленнее. И вдруг понимаете.       Последняя глава. Или эпилог.       Понимаете, что до конца вам осталось меньше 10 страниц.       Последние 10 страниц. И тут вы обращаете внимание на то, как медленно книга становится тоньше. Как её жизнь на ваших глазах укорачивается.       Уже 5 страниц до конца.       И страшно то, что мир, который на твоих руках, подходит к концу. Безумно тяжело понимать, что ты не Гарри Поттер, не главный герой из «Дверь в лето». Ты обыкновенный человек в своём обыкновенном мире.       И вот вы закрываете книгу. Гладите её по обложке. На ваших руках умер мир. Ещё один мир. Таких много. В каждом человеке есть своё кладбище книг. Пока мы помним истории, описанные в них, они живут. Но надолго ли?..       Именно поэтому мне грустно дочитывать книги. Потому что ещё один мир. Умер у меня на руках.