Часть 1
7 августа 2016 г. в 19:16
Боже, дай мне сил пройти, не поднявши взгляда.
Эти руки, что хрупки даже для травмата,
Эти мальчики, крепко сжавшие автоматы,
И серьезные их глаза не дают уснуть.
Лишь огонь и страх пылают в недетском взгляде,
Средь златых кудрей затерялись седые пряди.
Отдают приказ на убийство родные дяди,
Отправляя юнцов пугливых в кровавый путь.
Пару дней назад их было здесь больше вдвое.
Каждый пятый почти неслышно от боли воет,
Каждый третий спит и видит во снах такое,
Что ужаснее только ждущее наяву.
Кулаком об стол — вскочат в ужасе: «Где-то выстрел!»
...«Вот, смотрите, а это мама...» Портретик выцвел,
Но к груди его прижимает — так лучше спится.
«Я не маленький, я врага на раз-два порву!»
Но известно мне — не вернуться ему обратно.
Эти руки, что хрупки даже для травмата,
И сквозь сон прижимают к плечу приклад автомата,
Очень скоро не смогут даже нажать курок.
Когда мы о мирном небе Тебя молили,
Когда прочь бежали, жмурясь от солнца, пыли,
Отче наш, о такой ли цене мы тогда просили?!
...Славной битвы, мальчики. Ждем вас на огонёк.