Часть 1
22 июля 2016 г. в 20:31
Она обещает подняться пораньше, чтоб выйти из вольной тюрьмы,
Но с каждой секундой свобода все дальше, а пыль покрывает столы.
И рук невесомых смыкается бремя вуалью на тонких плечах,
Но лишь меланхолии черные тени забились, закрылись, стучат.
Но встала с кровати едва ли к закату, а краски вдруг стали черны.
И тонкая кисть обвела контур сада, что спрятал в нутре злые сны.
Портьеры, картины, прозрачная ваза и полка весит у стены.
Но с каждым мазком проступает проказа неведомой доли - вины.
И розы коснутся мазки акварели... не могут - то значит конец.
Осталось полшага, осталось немного, остался последний рубец...
Ком слез и обид, словно гнойная язва, все четче при свете луны.
Она, улыбаясь, раскрашивает вазу, чтоб только прогнать злые сны.
Надежда все тает, и стон: "Не вернется" - ворвался как ветер зимы.
И светлые блики холодного солнца чрез окна почти не видны.
Она зажигает чадящие свечи и ходит по дому, зябя.
Сегодня, чтоб мысли не путали речи, она нарисует себя.
Печаль разъедает все злее и четче, а сердце под шалью золы.
Она на портрете: влюбленные очи, но им не почем злые сны.
Уже так давно не гуляла по саду. И с грустью взирает в окно.
А ветошь снаружи, как отклик наряду - за куст зацепилась. Черно.
И скука, впервые средь дней беспросветных, касается губ холодком.
И сад на холсте отражением бледным. Сбежать бы отсюда. Потом.
Но чувство иное прогнало досаду. Сказало: "Любовь, мы сильны".
А кисть принесла в знойный вечер прохладу, хоть та не проймет злые сны.
А ночью ей снилось, что тьма отступила, что муж уже мчится назад.
И злобные тени из мыслей слетают в свой черный, трепещущий ад.
Что сердце, плененное мукой сметенной, вот-вот распахнется весне.
А утром она подскочила с постели и сад написала в заре.
Улыбкой затеплился свет на ресницах и ночи надеждой полны.
На холст налетали цветастые птицы, но в мыслях живут злые сны.
Недели томленья - проклятое время, что снова бросает в печаль.
И стало столь ровным ее заключенье, что пусть хоть пожар - и не жаль!
А сил, чтоб хватило разрушить молчанье, уже и в слезах не сыскать.
Ей что-то хотелось сказать на прощанье? Хоть что-то еще написать?
Прекрасное утро коснется рассветом, а вздохи уже не больны.
И манит пейзаж поделиться секретом, но кисти берут злые сны.