Somnium

Ощущение нереальности происходящего, в последнее время, все чаще сдавливало виски. Воздух рвано, щемяще больно просачивался в легкие. Духота нагнетала обстановку. Он с трудом разлепил, словно сплавленные летней жарой, веки. Нехотя перевалился на другой бок и уставился в светлое ночное небо. Тянулись минуты, а он все лежал. В голове ворохом роились мысли. Этот сон преследовал его уже месяц. Горячий, параноидальный и болезненный. Который раз он просыпается вот так? Которую ночь уставший взгляд впивается в вид за окном? Мужчина нахмурился. Затем медленно закрыл глаза и воскресил, уходящие было, картинки. В который раз... Это была пустыня. Сухая, мрачная, покинутая всеми. С тяжелым палящим солнцем и редким, едва различимым, умирающим ветерком. Пекло, ставшее для него настоящим адом на земле. Без людей, без животных, без растений. Без ничего. По утомленному, осунувшемуся лицу, струился пот. Организм истощился, ноги почти не двигались. Но мужчина упорно шел вперед. Куда? К чему? Он не знал. Но остановиться - значит, умереть. Умереть без борьбы и воли. Он так не мог. Надежда не покидала его ни разу. Но ни разу его путь не оканчивался победой. Мироздание словно насмехалось над ним, в итоге давя, словно глупую букашку. Он умирал. Каждый раз. На последнем издыхании ловя краем сознания что-то впереди. Что-то, что стало его призрачной целью, преследуемой из сна в сон. Гонимый ею, ищущий, он подыхал, словно загнанная лошадь. С привкусом жжения на губах, с кипящей кровью и сумасшедшим взглядом. И каждый раз просыпался, исступленный, с единственным вопросом. Что это было? Но время шло, а ответа он так и не нашел. Может, это какой-либо знак? "Хэй, парень, не опускай рук!"...или нечто в этом роде. Он пока что не понимал. Да и вряд ли поймет раньше, нежели что-то стрясется. Он устал. От рутины, от недомоганий, недосыпа. От людей. От всего. Мужчина сел на постели. Крепко зажмурил глаза, отгоняя наваждение и горечь, оставленные ночным видением. Потер лицо и поплелся в душ... Неизменно ледяной, в последние недели, душ.