Путь

Он шёл по дороге, не зная печалей, грусти и бед, Он шёл, одинокий, сводя все остывшие чувства на "нет". Он шёл, и не знал - а зачем, почему, как, куда? Он шёл, понимая, что кончена жизнь, с нею - судьба. Он умирал, возрождаясь как феникс из пепла к утру, Он умирал, развевая себя на осеннем, холодном ветру. Он умирал, растворяясь во мгле тёмной, беззвёздной ночи, Он умирал, себя заставляя: тише, молчи. Огнём он горел, сжигая себя изнутри, Огнём он горел, полыхал, не зная заботы, любви. Огнём он горел и падал, снова вставал. Огнём он горел, всё больше жизнь познавал. И вот он пришёл, себя разорвав изнутри. Он жизнь познал, познал все замки и ключи. Себя он разбил, потерял, снова обрёл, Его звали Гилберт, и он... он просто шёл.