All God's Children

Это абсурд, вранье: череп, скелет, коса. "Смерть придет, у нее будут твои глаза." (Натюрморт; И. Бродский)

Вот я слышу, как звенит между нами связь. От неё остаются во рту только гарь и вязь, От неё шрамы зияют таким оскалом, Что смерти хочется, а не - гнильё и грязь На коже, везде: на теле и на лице. Когда ты в лесу срываешься на фальцет, Ни одна тварь этим править не смеет балом. Мы - ярость и мрак, скопившиеся в Творце; Его равнодушие, Его жаркий гнёт, Длань Его, что хлещет весь человечий род: Мы - дар Дьяволу, мы есть кара свыше. Творец, тогда нас создавший с себя, был скот. И я бы хотел не верить в весь этот бред. Но нас сильней и страшнее на свете нет; Наши шаги - плавней, наше дыханье - тише. Ведь каждый уже - не то чтобы человек. * Залив все кровью, читаем свою мораль. Джордж, мне страшно, что мне станет совсем не жаль Отнятых жизней и пролитой мною крови. Смотри на меня, мне тяжка твоя печаль Настолько, что моя суть - моя суть - дрожит. Если откажешься верить в наш тихий быт, То на чём тогда я выстрою силу воли? Джордж, я ведь - уже настолько привыкший жить, Что готов отныне прятаться по углам. Будь я не я, уже б молился на чудеса, А так, смотрю, в отражении - кара Божья. И кто бы знал, как под ней тяжело дышать. За моей Дверью - люди с веревками, страх и мгла. Жажда моя, как прежде, пугающе тяжела. Чуть ей поддаться бы вышло удачной ложью... Смерть стала пощадой. Джордж, у смерти - твои глаза.