Часть 1
17 июня 2016 г. в 21:53
Опьянение накатывает волнами.
Чуть качает.
Принимает в свои объятья.
Чувство горечи на языке привычно.
Чувство боли — обыденно.
Немного качая головой, она просит еще раз наполнить бокал и, не оглядываясь, чувствует — он пришел.
Его рука на плече — клеймо.
Его лицо перед ней — туман.
— Хватит пить, — его голос врывается в черепную коробку. Гудит, требует, мучает.
Клэри кривит губы и пробует отмахнуться, но он не исчезает.
Грустная история не заканчивается утром и не начинается вечером. Она идет свои чередом, вплетая свои щупальца в жизненную нить.
— Проваливай.
Она слишком долго молчала, прерываясь только на указания бармену наполнить очередную рюмку и голос кажется чужим и болезненно хриплым.
У Алека было тысяча шансов остаться, но он предпочел уйти. Так пусть провалится в адово пекло и уберет свою руку с её оголенной кожи.
Бармен ставит перед ней очередную порцию текилы и слащаво улыбается, за что зарабатывает злобный взгляд мужчины.
Она хохочет, наблюдая это.
— Ты можешь перестать выставлять себя дурой? — глухо рычит он, касаясь губами мочки её уха.
— А ты можешь идти к черту, — отвечает она, и в дурацкой попытке подразнить его, проводит языком по его щеке.
Он резко отстраняется и наиграно брезгливо вытирает щеку. Она видит его глаза. Пустые голубые глаза. Ей хочется вцепиться ногтями в его руку, может ударить, по любому, но сделать больно. Лишь бы в этих бездонных океанах появились хоть какие-то чувства.
Она залпом выпивает текилу и взмахом руки просит повторить.
— Хватит рушить свою жизнь! — его голос срывается на последнем слове, и она поднимает удивленные глаза.
— А тебе есть дело?
— Конечно.
Еще месяц назад за такую откровенность она бы стояла на коленях и благодарила любых богов, сейчас же ей плевать.
— Ты объяснил маленькой и глупой девочке, что совершенно точно не сможешь быть с ней. Что же ты ищешь в этом баре?
Заплетающийся язык с трудом произносит тираду, и глоток текилы опять обжигает горло.
Его красивое лицо морщится, складка в уголках губ и на лбу. Ему не идет.
— Я ненавижу тебя, Александр Лайтвуд, — бормочет Клэри и касается пальцами его морщин в попытке их разгладить.
— Я ненавижу тебя, Кларисса Моргенштерн, — шепчет Алек в ответ, но девушка уже его не слышит.
Он подхватывает её на руки и отвозит домой.
Шестой раз на этой неделе.