То, о чём поют цикады...

Вечер. Воздух влажен и немного холоден. Где-то там, на лугу стрекочут цикады, исполняя одну из своих вечерних трелей. Интересно, о чём они поют, и поют ли вообще. Возможно, это песнь повествует нам о потере самого дорогого, или наоборот они хотят поведать нам свою историю, со счастливым концом. А если они просто разговаривают друг с другом. Может это и не песнь, а простой будничный разговор, каких было, и будет ещё очень много. За окном ещё не вечер, но золотое солнце уже исчезло за серыми облаками. Всё застыло, до завтрашнего рассвета. А завтра всё снова будет обласкано его тёплой, немного шершавой ладошкой. Оно заглянет в каждый уголок, изгоняя темноту, не пропустит ни одной веточки, норки, дупла. Погладит пушистую, топорщуюся шёрстку мышки, проведёт кончиками пальцев-лучами, по её длинным усикам. Отразится в её сонных карих глазках. Всё это будет завтра… А сейчас уже стемнело, но все ещё видны чёрные силуэты деревьев на тёмно-синем небе. Вечер заглянул на несколько часов в этот уютный, маленький, для многих неизвестный мирок. Мужчина в тёмно-голубом костюме прошёл своей мягкой, кошачьей поступью по всем дорожкам земли, усыпляя окружающий его мир. В окнах маленьких домиков горит тёплый свет. Люди медленно готовятся ко сну. Они устали за этот день. А в это время прямо под их окнами идёт дама в черном, пышном платье, аккуратно завершая дело своего предшественника. Под её черной вуалью видны голубые глаза, в которых горят миллионы ярких звёзд. Чёрная шляпа, с большими полями прикрывает волосы цвета вороньего крыла. Она идёт медленно иногда останавливается и всматривается в окна, впереди ещё очень много времени. Сейчас она заглянула в окно детской комнаты, где маленький мальчик, лёжа в постели, не хочет спать. Она шутливо пригрозила ему пальцем, улыбаясь, и тихо войдёт в дом. Рядом с кроваткой на стуле сидит такая же маленькая девочка в белом платье, подвязанном голубой лентой. Это-время. Для ребёнка оно течёт медленно, и его ещё очень много осталось в запасе. Женщина в чёрном вновь улыбнётся и произнесет над ухом ребёнка: «Береги его…». Ребёнок уснул, а она идёт дальше по дорогам, своим медленным шагом, оставаясь незаметной для окружающих. Её могут видеть лишь маленькие дети, верящие в чудеса, а становясь взрослыми, они начинают принимать это за реалистичный, но волшебный сон. Теперь, если вы выгляните в окно, вы не увидите, даже своей собственной руки. А цикады лишь громче поют свои волшебные песни…