Легкие, которым не вдохнуть

Закипит по венам ртуть, По легким, которым не вдохнуть.

      Через ресницы приоткрытых глаз просачивается свет. С такой поразительной легкостью, что кажется, солнце сейчас — какая-то кипящая жидкость, которая льется сквозь кирпичные стены зданий. Занавески на окнах загорелись, предметы плавятся... Моя комната — огромный костер. А его центр — я. Дыма не было, но я задыхался. Стенки горла будто трескались и медленно превращались в мелкую крошку. А внутри были тяжелые легкие. Легкие, которым не вдохнуть. Каждое утро, каждое подобное мгновение… Я старался задержать его в своей голове. Задержать свою маленькую жизнь и миллиарды других жизней на кончиках пальцев, чувствуя их тепло. И, точно знаю, они готовы взлететь. Подхваченные ветром, испепеленные в предательстве. Легко и просто. Целый мир был в моих руках на минуту. И он не такой тяжелый, как говорят нам атланты. Но то время, когда ты зависишь от маленького белого пузырька с лекарством, этот самый мир пробегает мимо тебя. Прощай.... Я сделал из потолка в моей комнате небо, окунув руки в ведра краски. Пастельные цвета жестокой игры. Иногда я не тяну руки к ингалятору. Я просто наблюдаю за солнечным пожаром в комнате. Когда мне не хватает кислорода, облака на потолке меняют цвет. И это тот один момент, в который все переламывается. У меня постоянно холодные руки. И вообще холодное тело. Я дрожу от ветра и прячусь как можно дальше. Чтобы меня не нашли. Чтобы не вырвали искрящееся сердце. Мне придется прощаться и с ним. Вот-вот мир в безумной спешке пропадет с горизонта, стирая за собой следы из моей памяти. И кислород закончится. От моих облаков отваливается штукатурка.