"Страж Забытой Ночи"

Прошёл месяц. На похороны отца никто не явился. Когда пожарные закончили тушить дом, то обнаружили лишь один обгоревший труп. Им, конечно же, был тот самый бандит из шайки «Дикарей», которого Костя убил ножом. Других тел так и не нашли. Лишь пепел и обугленные доски. Конечно. Как же тут выберешься, когда дверь была заперта изнутри, а снаружи караулят бандюги. У отца не было и шанса. Снарядившись в костюм, он расправился с каждым членом банты по отдельности за пару недель. Мстил за отца. Но, окончив с этим, не был удовлетворён. Когда боль от утраты немного поутихла, он собрал денег и устроил отцу похороны. Заказав небольшой гроб для праха, купив пару венков и поставив памятник в маленькой уютненькой оградке, на самой окраине кладбища. В день похорон, как по иронии, ярко светило солнце. Сын явился один, в чёрном траурном костюме. Когда гроб погрузили в землю и засыпали сверху, парень не проронил ни слова. Могильщики, сделав дело, спокойно ушли прочь. Он остался один. Напротив лишь пустой памятник, на котором был выгравирован портрет вечно смеющегося родителя, инициалы его Ф.И.О., и годы жизни – 1969–2014. Он прожил всего 45 лет. - Знаешь, пап. Говорят, терять близких людей – самое тяжёлое, что есть в жизни. Но почему мне так легко? Почему я не чувствую горечи от утраты? Почему? Но никто не отвечает. Лишь чёрный ворон. Усевшийся на землю неподалёку, каркнул что-то на своём птичьем языке. - Ты дал мне всё. Научил меня всему. Кормил. Поил. Одевал.… Любил. И я благодарен тебе за это. Если ты меня слышишь. Папа. Спасибо тебе за всё. Мне будет не хватать тебя. Твоего простого смеха. Твоих воодушевляющих речей и напутствующих слов. Тишина. - А помнишь, как ты пытался приготовить мне торт ко дню рождения? Ты тогда ещё «слегка» переборщил с дрожжами. Потом пришлось ловить ведром выбегающее тесто. Это был самый весёлый наш с тобой праздник. А потом мы нарядились в костюмы клоунов и ходили по соседям. Я надолго запомню этот день. День с тобой. А ведь их было не мало. И снова затишье. - Привет – голос, тихий. Нежный. Родной. Костя вздрогнул. Он не ожидал, что кто-то явится к отцу. Ведь у него друзей даже не было. По крайней мере, он о них не знал. Обернувшись, он видит перед собой женщину в чёрной накидке и такой же чёрной шляпе. Она была не молода. Кое-где на лице уже проглядывались морщины, а в длинных русых волосах, можно было заметить седые волоски. Карие глаза её были очень родными и знакомыми. Такими же узнаваемыми были и густые брови. Парень видел её впервые, но до него уже дошло. - Мама? Это ты? - Да, Костенька, это я. Вопросы нахлынули лавиной. Юноша терялся в них, не зная с чего начать. Почему сейчас, спустя столько лет? Где ты была? Почему ушла? Как ты узнала о его смети? Сожалеешь ли ты? Но вместо всего этого он спросил лишь об одном: - Мам, это.… Это и правда, ты? - Сыночек. Это я. Ты прости меня, я… - Мам. Ты пришла. Папа…Он… - Я знаю – она опустила глаза и посмотрела на землю. - Мама… Костя подошёл к ней и, склонив голову, положил её на плечо матери. Она приобняла его одной рукой, а другой легонько начала поглаживать по голове. - Ну-ну. Всё хорошо. Мама с тобой. Ты у меня уже так подрос. Совсем большой стал. Возмужал. Папа бы гордился тобой. У обоих из глаз шли слёзы. У матери от долгожданной встречи с сыном. А у него просто так. Всё, с чем у него возникли трудности, теперь выходило наружу. Через слёзы. Вся та ненависть и обиды, которые он держал в себе. Все потери и утраты. И когда он очистился, полностью освободившись от всего, что разъедало его изнутри, то задал свой, давно вертевшийся на языке вопрос: - Где ты была? Почему не приходила? Почему не звонила и не писала? Почему? - Сынок. Я.… Это всё трудно. Твой папа… он был… - Кем? – парень отстранился от матери, - Психом?! Одержимым?! Ты это хотела сказать? - Да. Я не могла больше жить с ним. Таким. Когда поняла, что того Серёжи, за которого я вышла, больше нет, то решила не разжигать в нём ненависти и уйти с миром… - И оставила меня с ним?! Зачем?! – слёзы лились из глаз и стекали по лицу. Приходилось часто моргать. - Костенька. Сыночек. Он был таким не всегда. Эта… Одержимость. Она нашла на него после твоего рождения. Мы много сорились. Он орал на меня. Говорил, чтобы я ушла из дома и оставила вас одних. Я до сих пор не понимаю, зачем он это делал. Зачем так говорил. Но в один из таких дней, он сказал, что убьёт меня прямо на твоих глазах, если я не уйду. Говорил, что без меня он сделает тебя тем, кем тебе суждено стать. И я ушла, Костенька. Ушла, – она говорила это сквозь слёзы. Видно было, что каждое слово давалось ей с трудом. Сын не перебивал её, давал возможность высказаться. И сам желал узнать, наконец, правду, которую от него таили всю жизнь. Взяв небольшую передышку. Она продолжила: - Он тебе, наверное, сказал, что я ушла к другому. Но это не правда. Все эти годы я жила одна, неподалёку. Пару раз присылала тебе подарки. Иногда наблюдала за тобой в городе. Ты был такой счастливый. Следила за тем, как ты рос. - Значит тот свитер, на Новый Год, был от тебя? - Да. Я связала его своими руками. Тебе понравилось? - Конечно, мам. Конечно. Я потом ещё неделю в нем ходил, не снимая. Отец сказал тогда, что это подарок от дальних родственников. А выходит вот оно как. - Да. Именно так. Я ведь недавно узнала про пожар. Звонила по больницам. Никто ничего не знает. Потом краем уха подслушала, что один погибший. Сгорел заживо в квартире. Обзвонила морги, и только тогда мне удалось разузнать, что это останки какого-то другого человека. Я спросила про Серёжу. Говорят, что молодой парень, лет двадцати, утверждает, что там был ещё и его отец. И теперь он собирается хоронить его прах. Я узнала, где его похоронят. Вот, пришла проститься. И тебя встретила,… Ты прости меня, что я прийти не могла. Боялась. А в больницу не звонила. Не хотела лишать тебя отца. Ведь он так любил тебя. - Мам, нет. Это ты прости меня. Если бы я знал. Я бы… Я… - Я знаю, сыночек. Знаю. Иди ко мне. И он вновь бросился в материнские объятия. Зарылся носом в её шелковистые волосы и старался насладиться каждым моментом с ней. Хотел наверстать то, что упустил. За все эти годы. - Мам, я люблю тебя. - И я тебя, сыночек. Очень сильно люблю. Мне так приятно обнимать тебя. Быть с тобой рядом. Как давно я этого хотела. Ты даже не представляешь. А на отца зла не держи. Он не виноват в своём состоянии. Всё же, детство он тебе дал. Я ведь и сама на него злилась первое время. А потом простила. Он был больным человеком. И всё равно умел любить. Вырастил тебя мужчиной. - Да, я знаю. И не обижаюсь. Жаль только, что всё сложилось именно так. Может, пойдём? Поужинаем вместе? Пообщаемся. И дадим отцу насладиться спокойствием. Он это заслужил. - Хорошо, сынок. Пойдём, - она больше не ревела. На лице играла счастливая улыбка, а глаза были чуть прищурены от радости. *** Весь этот день, они провели вместе. Веселились. Общались. Смеялись. Но больше увидеться, им было не суждено. На следующее утро, когда мама Кости выносила мусор, её застрелил какой-то наркоман, которому нужна была доза. Парень долго переживал по поводу этого. Взял деньги в долг и устроил ей похороны. Рядом с могилой отца. Спустя год, убийца был найден им же, и был жестоко убит. Но горечь от потери последнего близкого человека, с которым он провёл всего один день, не покидала его никогда. Помнит он её, и по сей день. Свою родную, милую, любящую и единственную мамочку. И звали её очень красивым именем – Лидия…