Пепел Догоревшей Скорби

Бушуют волны, ливень хлещет, И Он стоит, раскинув руки. «Как жаль, что человек не вещий, Как жаль, что есть такие муки… Как хочется, прижавшись к небу, Безумно вниз рискнуть с утёса! И с мощью юного эфеба Стать солью под морским зачёсом…» «Ты можешь!.. быть намного выше. Ты должен!.. быть в разы сильнее. Ведь изнутри всё, что ты слышишь — Как в пустоте резвятся змеи». — И ветер, подхвативши мысли, Понёс их мимо серпентарья. Туда, где солнце, дали, искры, Пески, пустыня, жар — сафари. «Искал здесь цвет свой лев когда-то, Мечтая убежать от тени. Он брёл один, и сердце сжато. Во мгле глубокой, без прозренья, Ломая пустоту когтями, Он шёл туда, где день быть может! Где свет есть, пойманный сетями, Где тень глаза огнём не гложет!.. Он шёл и верил!.. одинокий… Хвосту и лапам обещая, Что он найдёт тот свет высокий, И тьма не будет уж большая. Он верил до последней крови, Что выпивала тень, мутнея… Не дай в порыве думать боли! Ты жизни в сотни раз нужнее! Лишь миг есть думать перед глыбой. Ведь если со скалы стремиться, Тебя не примет море рыбой! А я не понесу, как птицу…» — И ветер, обдувая горе, Собрал всех змей в огромной торбе, Сжёг и развеял в миг над морем Весь пепел догоревшей скорби.