Ответ самому себе.

Есть смысл ли страдать, писать стихи? Я ставлю свои мысли на повтор. Мои года всё так же не лихи. В душе моей не радость, не покой. В моей душе нет места ни тебе, Ни радости, ни счастью, ни любви. Моя душа не в небе – на земле. Моей душе уж некуда идти. Мне не за что страдать, и что теперь? Мне не о чем писать свои стихи. Вся моя жизнь – одна сплошная дверь. Вся моя жизнь – сплошные двери и замки. И раньше не искал я тех ключей От тех дверей, что заперты всегда. Ну а теперь душа моя пустей, Чем комната, в которой навсегда. И нет во мне давно того огня, Что рвался в бой, что двери те сжигал. Он умер, он сгорал день ото дня. Он умер, он совсем отполыхал. Но это и не важно мне теперь: Неинтересно, что за теми уж дверьми. Мне интересна только маленькая дверь, В которую никак мне не пройти. Но совсем скоро моя мелкая душа Иссохнет вовсе – превратится в пустоту. И в эту дверь, что без ключа и без замка, Спокойно, невесомо я пройду. *** Есть смысл ли страдать, писать стихи? Душа не обретёт покой, поэт, Не потому, что сложно для души – Покоя нет. Покоя в жизни нет.