Холод

Тебе ведь не холодно, Итачи? Правда? Я вот ужасно мерзну. Промозглый ветер как ворон-пересмешник забирается под кофту и морозит ледяными ладонями тело. Вымораживает руки. Обводит холодным пламенем лицо. Пытается дотянуться до души. Мне страшно, Итачи. Этот страх выедает сердце. Выжигает остатки человечности. Нашептывает одиночество. Приносит смерть. Осталось ли во мне хоть что-то, за что бы ты боролся? Я ведь насквозь пропитана севером, пронизана метелью. Снежинка. Это на самом деле грустно, не считаешь? Считаешь. И поэтому твои руки настолько горячие. Как весеннее солнце, топящее льды, пробуждающее жизнь. Обнимаешь и согреваешь покрытые инеем щеки, обдаешь горячим дыханием лицо, а с моих ресниц уже капают растаявшие снежинки-капельки. Прижимаешь к своей груди, и ветер, будто боясь жара твоей души, отступает. Души, что воюет за чужое счастье. А я сдалась, Итачи. Сдалась, когда Смерть пришла в гости и привела за руку ледяную стужу мне в душу. Тогда, когда у меня на руках умирал ты. Тогда почему твои ладони, скользящие по плечам, топят этот поселившийся во мне холод-страх? Почему, когда опустила руки я, ты переплетаешь свои пальцы с моими, поднимая их к солнцу? Я боюсь растаять, Итачи. Растаять и исчезнуть навсегда из твоих рук. Прошу, не лови мой взгляд. Там нет ничего кроме зимы и метелей. Глупый, замерзнешь же! Но ты ведь не боишься, верно? Опять не боишься. Странный ты. Совсем как весна. Пытаешься отогреть то, что давно уже умерло. Только маленькая радужная капелька осталась там, где должна теплиться душа. Прошу, не заставляй меня вставать. Боюсь сломать оледеневшие ноги. Но мне ведь не нужно этого делать, верно? Ты просто поднимешь меня на руки и повернешься лицом к холодной зимней луне. Я боюсь дышать, Итачи. Боюсь вдохнуть насквозь пропитанный влагой воздух и задохнуться весенним дождем. Легкий ветер опутал ноги, будто легкие носочки одел. Кажется, будто могу коснуться дуновения уже теплыми пальчиками ног. А он веселиться и играет с прядками твоих волос, что приятно щекотят мне нос и навевают твой запах. Аромат занимающейся весны. А ты открываешь мне рассвет. Светло-светло розовый, похожий на сливочный крем. Я ведь могу открыть глаза, верно? Навстречу весне? Навстречу тебе? Опускаешь меня на землю, и ног касаются стебли молодой зеленой травы. Ресницы дрожат и наконец несмело взлетают вверх. А передо мной ты. Теплый. Как цветной рассвет за твоей спиной. Молочные облака складываются в мягчайшие крылья. Ты ведь не ангел, верно? Точно нет. Ангелы не любят холод. А ты любишь. Только не холод. Меня. А может мою душу. Что хочешь сказать мне, приглашающе протягивая руку? Касаюсь пальчиками теплой ладони, и последний страх рассеивается в лучах восходящего солнца. В лучах твоих крыльев. Позволишь ли назвать себя родным, а чувства поделить пополам? Твои дрогнувшие в улыбке губы сказали "да"? – Позволишь ли мне, принцесса, показать тебе первый рассвет весны? А я думаю, что робкая улыбка моих потеплевших губ рассказала тебе обо всём.