Когда снится Джо Макмиллан

Ей уже который раз снился этот сон: бар «Старый койот», круглая сцена под светом разноцветных софитов и пилон посередине. Вот и сейчас накатывали волны сна… Одна за другой… В баре «Старый койот» было душно. Привычно пахло дешёвым пивом и сигаретами, от какого-то столика нёсся запах буррито, который только что приготовил Чучо. У бара Ганс смешивал какой-то коктейль для клиента, за стойкой кто-то опрокидывал виски – стакан за стаканом, а дамочка (хотя, скорее всего, ночная бабочка, которая пролетела с клиентом) усиленно налегала на текилу, облизывая соль с руки. Кристи, одетая в коротенькую зелёную юбку и топ, выдохнула и шагнула к пилону. На сцене сегодня было слишком ярко, и она прищурилась: должно быть, Майк, осветитель и диджей по совместительству, выпил больше, чем нужно. Посетителей почти не было видно, зато очень хорошо слышно: едва она вышла из-за штор, бешеный свист и улюлюканье сотрясли зал. Музыка зазвучала и немного заглушила мужчин, только на заднем фоне слышались аплодисменты. Кристи опустила руку на пилон и глубоко прогнулась назад. Танец этот она придумала позавчера и точно следовала за ритмом песни и заученным движениям. Ей нравилось танцевать здесь: вышибала Джонсон ни разу не дал её в обиду и пару раз разбил носы чересчур назойливым клиентам. А ещё никто не ограничивал в выборе репертуара, хочешь – танцуй под Раммштайн, хочешь – под индийские мантры, лишь бы клиенты были в восторге и бросали деньги на сцену. Музыка смолкла, и Кристи, тяжело дыша (всё-таки танец был не из лёгких), замерла в замысловатой позе на сцене. И на мгновение оглохла от аплодисментов и воплей из зала. По опыту она знала что пора уходить, поэтому поднялась и, отвесив изящный поклон, скрылась в гримёрке. Едва она села перед зеркалом, чтобы припудрить носик, рядом нарисовался хозяин «Койота». – Кристи! – пропел довольный, как кот, Андре. – Приватный танец! – Для кого? – нахмурилась она, поправляя растрепавшиеся рыжие пряди. – Пойдём, покажу. У кулис Андре обернулся и ткнул пальцем в направлении столика недалеко от сцены. Кристи проследила за его жестом и встретилась с взглядом чёрных глаз импозантного мужчины. Сердце её забилось сильнее: он приходил сюда почти через день. Красивый, вальяжный, с густой шевелюрой тёмных волос. Одетый в серые джинсы и чёрную кожанку, хотя ему, возможно, больше подошёл бы костюм, как заправскому волку с Уолл-стрит. Кристи подошла к его столику и дождалась, пока Майк включит подходящую музыку. Всё это время незнакомец не сводил с неё тяжёлого изучающего взгляда. Она не любила смотреть клиентам в глаза, слишком много похоти там отражалось. Но ему в глаза Кристи решила смотреть. Он был не таким, как другие. В нём чувствовался внутренний стержень. От него пахло властью. Он сидел, развалившись в кресле, будто всем своим видом показывая, что весь мир ему должен. И он не пытался ухватить её за задницу. Только смотрел. Возможно, поэтому ей захотелось спровоцировать эту ледяную глыбу. Кристи пустила в ход все свои трюки приватного танца: и лёгкие, едва уловимые касания (его плечи, колено), и прогибы, когда рыжие локоны чуть задевали его – недостаточно для настоящего прикосновения, но вполне хватит для полунамёка. – Надеюсь, волосы настоящие? – наконец поинтересовался он.