Письмо

Я пишу на клочке бумаги, Где-то там, свернувшись в углу. Ни кому, ни куда - не знаю, Лишь бы снова жить поутру. Задыхаться в дыму спасительном, Беззаботно крутить колеса, Жизнерадостным быть, поразительным. Снова в этих глазах белесых Осуждение видеть слепое, Недоверие, гордость, презрение? Глуп я, может быть, здесь не спорю, Но один ли так жажду забвения? /безболезненно, безнаказанно/ Есть ли смысл скрываться в жилетках, Прятать старость под звоном и яркостью? В раздражающих /чем-то/ куплетах Рассказать нашу летопись, пьянствовать? /так спокойнее, так надёжнее/ Черт, мы что, правда думаем, нас спасёт это подобие кайфа? И сами себе ночами твердим, глядя в дурацкое зеркало: "не ломайся!" На самом деле, этот мирок чем-то очень похож на город, захваченный мафией - В коридорах несет убийством, а ещё больше - безумием. Хочешь жить - в этих стенах теряйся. А я что? Я Шут, я Хранитель. Я Табаки, Шакал - победитель /наказание - вечность/ Я живое звено Стаи, Я для них существую, страдаю. Цену Времени знаешь? Я тоже. Мы не носим часов, мы похожи. Не всегда отражение врет, Придёт время - поймёт и Лорд. Я пишу на клочке бумаги, Где-то там, свернувшись в углу. Я пишу сам себе, мечтая, Лишь бы Жить /умереть?/ К утру.