***
Она ходила с бутылкой бурбона по ночным улицам города, освещённым лишь фонарями. Смеялась вслед проезжим машинам, искала утешения в алкоголе. Часто посещала клубы и, выключая способность мыслить, погружалась в оглушительную музыку, танцуя в толпе обдолбанных подростков, которые думают только о сексе.***
Каждое утро она просыпалась с болью в горле. Каждый новый день — это лишь очередные 24 часа, в течение которых опять придется скрывать свои истинные чувства к людям, чтобы никто не смог сделать ей больно.***
Она хотела сбежать от реальности. Уважение одноклассников, популярность в школе — всё это ей казалось бессмысленным. Она запиралась в туалете и рисовала на руках, проливая краску на пол. Никто не знал, из-за чего ей было так тошно. «Всех вынут из этой жизни и вылепят из нас, что захотят.» — Повторяла она себе. Что-то внутри нее умирало с каждым днем. Какая-то потеря съедала ее. Сжирала заживо. Она все больше сутулилась, словно старалась казаться меньше. Она старается не задавать вопросов. Боится четких ответов. Иногда замирает у распахнутого окна, позволяя колючему ветру пробираться в тесную квартиру. Отталкивает от себя навязчивое «за что?» и прыгает в глубину черного неба. Она придумала космос и каждое утро, прищурившись, разглядывает его. А у нее сердце-небо с шумящей в предсердиях вселенной, с бесконечностью несказанных слов, неясных словосочетаний и формулировок длинных, как хвост кометы. Когда-нибудь она станет смелой и прекратит себе врать. Когда у неё закончатся звезды, а космос покроется плесенью.