Глупая.

…Я просто не могу спать. Понимаешь, глупая, глупая Венгрия? Словно птичка в клетке, которую я подарил тебе много лет назад, я заточен в этих чертовых стенах, от которых становится так душно, что даже дышать нормально – подвиг. А я лишь сажусь за пианино, разминая пальцы, играю что-то, грубое, резкое, совсем не мое. Звук дрожит, пальцы – тоже. А ты лишь смеешься, громко, заливисто, искренне так. Цокаешь каблуками, смотришь на меня и улыбаешься. Ну, а я… А я лишь чувствую запах дорогих духов, которые, кажется, тоже сам дарил тебе, да и слышу этот противный, бьющий по ушам звук от шпилек. Надоело уже, надоело твое отношение. Ты лишь возвращаешься, слишком молодая и хорошенькая, слишком неопытная и принципиальная. Это погубит тебя. А ты ведешь себе как несмышленая девица, смеясь слишком громко, одеваясь слишком вызывающе, разговаривая слишком сладко и приторно. Это ведь совсем не ты, веришь? Ты не боишься меня потерять, раз за разом сыпя соль на рану. Только ты смогла разглядеть истину за вечным спокойствием и апатией, а теперь – нагло пользуешься этим. Послать бы это все, и тебя, и жизнь. Да только вот я сам как школьник, как глупый ребенок, который влюбился в смазливое личико и теперь сам себя ранит, загоняя любовь и желание ножом под сердце. …Я просто не могу спать. Понимаешь, глупая, глупая Венгрия?