Per aspera ad astra

Я стреляла без пуль, И сжигала я без бензина. Мне кричали: «Забудь!» — Потухала и целилась мимо. «Быть поэтом легко, Ты попробуй дома построить». Голос тихий, немой, Кровоточат дёсны до боли. Это верно, каждый из вас — поэт, Вы слагаете лучше Блока, Живёте по принципу «да или нет», Ваша жизнь — это дом и работа. Я — совсем не поэт. Мне до них, как пешком до Китая. Я лишь лью хаотично серебряный свет, Ледники очень медленно тают. Ну совсем не поэт, Не философ и даже не критик. Моя жизнь — короткое рандеву. Свяжите меня, Не поэт — просто стонущий нытик, И бросьте с обрыва, если так я себя назову. Я стреляла без пуль, И сжигала я без бензина. Мне кричали: «Забудь!» — Потухала и целилась мимо. Я поэт, но как миф, Псевдоним вызывает сомнения. Я когда-то писала без рифм, Но всегда с чистой откровения.