Прибалтийское (P.V)

Художник рисует дождем и солнцем На стенах кирпичных прохладный май. Еще одно небо во мне взорвется И светом холодным зальет дома. Еще один голос во мне заплачет И ветром Прибалтики стиснет грудь... От слов, как от выстрелов, есть отдача - Мы, может быть, встретимся как-нибудь. Мы снова столкнемся с тобой глазами - Наверное, где-то на берегу; А может быть, вовсе - меж берегами, Где волны холодные вдаль бегут. Где ветер, как ветер, играет с полем И голосом тихим ему поет... Где имя мне - память, где нету боли, А есть только солнце, что ввысь зовет. Так спой же мне, спой, как смеялся ветер, Ведь мне до тебя остается шаг - Ты стал моим пропуском в вечном лете, Где я без тебя не смогу дышать. Где тихая музыка с неба льется И в небе балтийском - осколки стай... Где вечный художник рисует солнцем На стенах кирпичных дождливый май.