С чистого листа

      -Что есть рай? – задумчиво спросил демиург у своего друга, тоже демиурга, бывшего когда-то человеком.       -Рай – это высшее наслаждение, - заученно ответил его друг.       -А подробнее? Трава какая? Небо какого цвета? – допытывался демиург №1.       Демиург №2 пожал плечами и неопределенно пошевелил пальцами в воздухе.       -Считается, что у каждого свой рай, сопоставленный с идеалами его концепции по отношению к окружающей среде, и сочетающий в себе истинный свет, данный от Создателя… кгхм… то есть от нас с тобой, и сюрреалистические представления о свете человека, для которого создается рай. Кстати, а чего ты сам за него взялся? У тебя ж все запрограммировано на автоматику.       -Да вот… собрался помирать у меня недавно художник один. И красивый, и умный, и талантом рандом не обидел, а до свадьбы не доживет. Хочу ему подарок на смерть сделать. Представляешь, что значит персональный подарок от демиурга?       -Представляю. Мощно. Ну и что ты придумал?       -Льва с ягненком и мужика с крылышками, - безнадежно отмахнулся Демиург.       -Какого мужика?!       -С крылышками. Так художник себе ангелов представляет. Да и половина населения тоже.       -Они что, ангелов не видели?       -Конечно, не видели. Я им пока не показываю. Интересно, додумаются до идеи чистого света без облика или нет. Считай, эксперимент.       -Ладно, давай вернемся к твоему крылатому мужику. Это что, рай, по-твоему?       -По-моему, нет. А вот для художника вроде – да. Во всяком случае, была у него пара картин с такими идиллиями. Только он их порвал.       -Астральные копии-то у тебя остались?       -Обижаешь. Конечно, остались. Хочешь посмотреть?       -Да как-то не очень. Давай лучше рай придумывать. Художник там один будет?       -Это как пожелает. Функцию населения я оставлю открытой. Хочет – пусть погибших с планеты переносит, хочет – пусть сам их придумывает. Мне, в общем, до фени.       -Ладно, это решили. Дальше: пейзажи. Горы, равнины, овраги…       -Да не знаю я, не знаю!       -Хорошо, хорошо. Пусть будут равнины. Создаем?       -Создавай. Мне уже все равно. Под ногами демиургов образовалась земная твердь. Насколько хватало глаз, можно было разглядеть только ровный газон в тысячи гектаров.       -Это… хм… набросок, - стушевался демиург.       -Плевать, сойдет. Сделай небо.       -Стандарт? То есть ясное?       -Да с высокой башни!..       -Понял, понял, успокойся.       -Не успокоюсь! Я уже неделю сижу с этим миром! С одним-единственным! И все, что я пытаюсь сделать – это придумать рай! Эдем! Идеал! И я, с моим опытом Вселенского победителя Олимпиад, не могу придумать крохотный мир-подарок!       -Тише!       -Да что тише? Что тише, я тебя спрашиваю! А ты, чемпион по небесному своду? Не можешь придумать небеса для рая! О Создатель! (не ты, дурак, а наш Всевышний!) За что мне это?!       -Тихо, я сказал! – загремел его друг и для устрашения пустил молнию. Дохловатая молния Первого демиурга не впечатлила, но, с пафосом скрестив руки на груди, он замолчал.       -Слышишь? – спросил Второй демиург.       -Что слышу?       -Отход души.       -А… ну да. Художник умер. Не успели, - мрачно посмотрел на циферблат Первый.       -Погоди. Я еще что-то слышу.       -О! О! А я еще и вижу! На горизонте появилось маленькое черное пятнышко. Через минуту пятнышко превратилось в силуэт человека. Через пятнадцать перед озадаченными демиургами появился молодой человек в скромной одежде и с горящими от восхищения глазами.       -Вы – Боги? Неужели я умер? – тихо, не веря своему счастью, спросил человек.       -Угум, Боги, - хмуро кивнул Первый Демиург. – Создатели Земной Тверди и всё такое…       -О! Преклоняюсь! – художник упал на колени и стукнулся лбом о землю.       -Эй, эй, ты чего, - смущенно пробормотал Второй Создатель Земной Тверди. – Я вообще из другого мира… Кгхм! Ты ничего не хочешь сказать? – повернулся он к Первому.       -Этот мир я создал для тебя. Бери, пользуйся, - совсем помрачнел Первый. Земная Твердь ответила на его слова мощным толчком, так что демиурги едва не упали. Художник продолжал взирать на них восхищенными глазами.       -А… а здесь небес нет. И Солнца. И… вообще больше ничего…О Создатель! – он вновь бумкнулся черепушкой о землю. Второй демиург решительно поднял его на ноги.       -Перестань. Ты уже мертвый, чего нас боишься?       -Я не боюсь, о создатели! Но молю! Разрешите! Всеми силами, всей душой прошу!..       -Чего просишь? – с подозрением спросил Первый демиург.       -Кисть и краски!       Даже не задумываясь, демиург создал мольберт, три набора красок и штук сорок кисточек. Пусть выбирает. Художник аж подпрыгнул от восхищения.       -И рисовать можно?       -Можно! Калякай, сколько угодно. Твой мир.       Художник аккуратно обмакнул кисточку в синюю краску и провел… нет, не по бумаге. По траве. Из-под земли заструился крохотный ручеек. Художник ополоснул в нем кисточку, от чего ручеек стал еще шире, и еще осторожнее нарисовал цветок. Тот сразу ожил…       Вскоре появились горы на горизонте, цветы на поле, насекомые, два голубя, грациозный павлин с голосом жаворонка… И небо, солнце, даже ветер подул от легкого мазка кистью.       Первый демиург ничего не сказал. Он немо взирал на то, что творил обычный человек, и удивлялся. Бесконечным тайнам человеческой души, непонятой еще и ее создателями.       Потом щелкнул пальцами, и в ладони у него появился небольшой ластик. Он протянул его художнику. Тот на миг оглянулся, схватил подарок, прижал его груди и вновь кинулся рисовать.       -Зачем ты ему стиратель подарил? – шепнул Второй Демиург Первому.       -Пусть всегда сможет начать с чистого листа, - серьезно ответил Первый.