Часть 1
22 марта 2016 г. в 16:00
Холодный твой лоб — чья-то наглая ложь.
Хохочешь и пьешь, свою линию гнешь,
И тут вдруг: "Мне холодно. Хочется спать..."
Пожалуйста, встань, ну же, встань, твою мать,
Проснись! Ты не слышишь? Священник поет.
Прошу, просыпайся, заткни ему рот,
Не дай забросать себя свежей землей,
Не дай мне услышать мой собственный вой,
Не дай мне увидеть, как плачет отец,
И горя чужого тягучий свинец...
Ты видишь, что сам на себя не похож?
Холодный твой лоб — чья-то наглая ложь.