Muse aus einem Märchen

POV Klaha -Ты будешь завтракать? – спросил я у своей новой знакомой. -Нет. Я не нуждаюсь в пище. Она продолжала смотреть в окно. Я же направился на кухню. За готовкой я раздумывал над тем, какое бы имя ей дать. Я полагал, что, будучи музой у разных людей, у неё каждый раз было новое имя. Интересно, какая она муза? Я вспомнил историю зарубежной литературы. Всего было семь муз, каждая представляла свой литературный жанр. Была муза трагедии – Мельпомена. Возможно, эта девушка – Мельпомена? Так ли мне к ней обращаться? А что, если она не муза трагедии? Если я спрошу, она может ответить так же расплывчато, как и на мой вопрос о её имени. Когда я завтракал, муза подсела ко мне. Я предложил ей чай, она отказалась. -Ты сказал мне, что каждого человека есть имя. Какое оно у тебя? -Меня зовут Масаки Харуна. -Масаки Харуна… Девушка несколько раз проговорила моё имя, словно пробуя его. -Мне нравится твоё имя. Оно так мягко звучит… Ты говорил, чтобы я помогала писать тебе тексты песен. Ты певец, да? У тебя есть псевдоним? -Есть. -Какой? -Клаха. -Клаха? Тогда могу ли я тебя так называть? Я пожал плечами. -Да, конечно. Муза улыбнулась. У неё грустная улыбка. Улыбка уставшего человека. -А как мне к тебе обращаться? – спросил я у неё. -Как хочешь. Можешь дать мне любое имя. -Мьюз*. Я буду называть тебя Мьюз. Спрашивать, является ли она музой трагедии, я не стал. Какие стихи мне навеет её гений? Будут ли они похожи на то, что я писал в Malice Mizer? Или они будут новыми? Будут лететь по ветру с одного их произношения? Или же они станут королевского происхождения? Этого я никак не могу знать сейчас. Но всему своё время. Муза просматривала мои книжные полки. Она выбрала понравившуюся ей книгу в сером переплёте и протянула её мне. -Почитай мне эту книгу. Я посмотрел на титульный лист. В моих руках лежал сборник сонетов Шекспира. Я пролистал страницы и наугад выбрал один. Сонет №5. «Украдкой время с тонким мастерством Волшебный праздник создает для глаз. И то же время в беге круговом Уносит все, что радовало нас. Часов и дней безудержный поток Уводит лето в сумрак зимних дней, Где нет листвы, застыл в деревьях сок, Земля мертва и белый плащ на ней. И только аромат цветущих роз - Летучий пленник, запертый в стекле, - Напоминает в стужу и мороз О том, что лето было на земле. Свой прежний блеск утратили цветы, Но сохранили душу красоты.»** Муза слушала меня, чуть наклонив голову. Когда я закончил читать, она тихо похлопала. - Мне нравятся произведения Шекспира – они погружают в свой мир и долго не выпускают из него. Словно попал в старинный фамильный замок с множеством портретов людей. Они когда-то жили, когда-то были известными, великими, любимыми. И чем дальше ты проходишь по всем этим коридорам и галереям, тем больше видишь ты людских страстей, желаний – низменных и возвышенных. А твой голос, словно проводник, он освещает тёмные углы залов этого необычного особняка. Мне так нравится твой голос, Клаха. Наверное, когда ты поёшь, твой голос подобен голосу Орфея. Если бы мне это сказал любой другой человек, я бы лишь равнодушно улыбнулся. Мой голос многим кажется прекрасным, они готовы слушать его часами. Голос… Для меня он лишь инструмент, как скрипка для скрипача, как кисть для художника. Но похвала Мьюз обрадовала и одновременно взволновала меня. Её слова - как ласка, и были приятны мне. -Спасибо, - проговорил я, словно ученик, которого похвалил его учитель. Почему её слова так небезразличны мне? «Возможно, потому что она – твоя муза?» Да, она моя муза. И она выведет меня из мрака к свету. -Клаха? Мьюз вернула меня из моих мыслей в реальность. -Да? -Я хочу почитать твои стихи. -Мои? Мм.. Те, которые я уже написал? -Да. Мне интересно как ты писал. И ещё я хочу знать, что ты хочешь создавать сейчас – стихи, лёгкие романтические баллады или тексты, наполненные печалью и ожиданием непредвиденного? Свои тексты я помнил наизусть и мог бы их процитировать прямо сейчас. Но… Наверное, это то, что я не хотел бы вспоминать. Почему-то я испытывал неловкость, вспоминая о том, что я писал когда-то. Какая в этом причина? Однако, действительно ли я хочу знать об этом? -Да, я сейчас посмотрю в книжном шкафу, - неуверенно проговорил я. Мьюз спокойно наблюдала за моими действиями. Потом раскрыла томик в руках и вновь начала листать страницы. Перебирая папки, я наткнулся на старый фотоальбом. Под его потёртой кожаной обложкой хранились картины прошлого, моих воспоминаний. Я не помнил, что именно там было. Из-под обложки выбивались уголки фотографий. На одном из них было что-то синее… Я вытянул фотографию из альбома и сердце защемило от тоски. Кирики-кун, Юки-кун, я… и Мана-сан. На фотографии у всех радостные лица – мы празднуем успешный выход сингла. Даже Мана-сан улыбается, но только почти незаметно за помадой и подводкой для губ. Лишь глаза смотрят не с обычной поволокой, а приветливо и весело. -Это было давно, да? Я вздрогнул. За воспоминанием я забыл о реальности и внезапный вопрос Мьюз застал меня врасплох. -Да, очень давно. -Это твои друзья? -Друзья. -Но почему ты тогда смотришь с такой тоской на фотографию? Если это друзья, то ты всегда можешь встретиться с ними. «Встретиться с ними?» О чём… Я бросил взгляд на девушку. Заинтересованное лицо, в глазах ни капли насмешки. Хотя… Я же совсем забыл, что она не знает, что у меня нет желания видеть своих друзей. Конкретно этих троих. Странно, я знаком с ней лишь пару часов, а уже кажется, что мы знаем друг друга несколько лет. -Я… не хочу сейчас с кем-либо общаться. -Почему? -Потому что устал. -От чего? Внезапно для себя я вспылил. -Послушай, почему ты так много спрашиваешь? И зачем? Разве тебе нужно знать, что происходило и происходит в моей жизни? Всех вас интересует человек лишь после того, как станет знаменитым, а сам он, его внутренний мир – это просто так, из любопытства. Какое это имеет отношение к моему творчеству? Мьюз спокойно выслушала мою тираду. -Я не знаю тебя, - отвечала она, - я вижу тебя впервые в своей жизни. Мне нужно знать про события в твоей жизни – как иначе я пойму ход твоих рассуждений? Я не знаю, насколько ты знаменит, меня это не волнует нисколько. Мой мир – это твой мир. -Прости, - смущённо сказал я после минутного молчания, - я не знаю, почему вдруг так рассердился. -Знаешь, я, кажется, не помню, куда положил альбом с текстами, - продолжил я будничным тоном, желая загладить показавшейся мне неловкой ситуацию, - давай посмотрим фотографии? Ты узнаешь, кто эти люди и вообще обо мне. На самом деле, я просто хотел вновь погрузиться в свои воспоминания. Мне всё стало неинтересно – я только желал раскрыть потёртый альбом, погрузиться в прошлое, увидеть тех, кто был мне близок и дорог. -Вот, смотри – здесь мы вдвоем с Атсуши-куном, - улыбаясь произнёс я, когда вместе с Мьюз устроился на диване, - тогда мы были в одной группе – он писал музыку, я - тексты. А это страница из журнала. К тому моменту мы были уже достаточно известной группой. Человек за клавишами – Масанори-сан. Он тогда был несколько замкнутым человеком, но у него были интересные идеи. Вообще он был очень правильный – когда мы с Атсуши-куном сильно отвлекались на репетиции, он всегда напоминал о деле. Я пролистал ещё несколько страниц. Сколько людей – а сколько воспоминаний! Вот Харука-сан, Окава-сан, Китако-чан – как давно я их не видел. Казалось бы, столько времени дружим, прекрасно знаем друг друга. Но стоило мне представить, как я им расскажу о причинах своей меланхолии, как мне становилось просто ненормально смешно. Это так нелепо – говорить кому-то о том, что у тебя на душе. «Ну а песни?» - спросил бы кто-нибудь в ответ. Да, песни сквозят душевными порывами, безбрежными чувствами, они могут заставить кого-то улыбаться, либо впасть в уныние. Песни открывают тайники разума и сердца, они выворачивают душу исполняющего их наизнанку. Но всё же… В песне всегда можно скрыть истину за ворохом красивых слов и ложных признаний. Песней можно прикрыться, словно маской. И, в сущности, песня – это всего лишь слова, положенные на музыку. Никакие буквы, никакие звуки не способны передать ту тонкость чувств, впечатлений, эмоций, мыслей, что хранятся внутри человека. -Мьюз, скажи, ты… можешь чувствовать? -Чувствовать? Я многое могу почувствовать – я чувствую ритм в любой, даже самой хаотичной мелодии. Я чувствую, когда можно сказать нужные слова, слова, способные помочь. Я чувствую фальшь, если она есть – в чувствах ли, в словах ли, в мелодии ли. Я чувствую, когда солнце готовится подняться над горизонтом, когда должна появиться первая звезда. Это ты хотел узнать? -Не совсем, но я тебя понял. Ты – лишь помощник, ты – не живой эмоциональный человек, который всегда на всё имеет своё мнение. Ты – лишь муза. Но без тебя не обойтись. -Я знаю. Мы молча смотрели на очередную фотографию. Мы узнавали в этой фотографии себя. Я узнал себя в своём образе Тёмного Принца, а Мьюз узнала себя в холодных синих глазах Маны-сан. ______________________________________________ *Мьюз – англ. Muse - Муза ** перевод С. Маршака